Literal Carioca

Voo sem asas

2011-09-07T22:17:00.001-03:00

De todas as mulheres, Joana era que lhe dava maior deleite após o prazer carnal. Podia ficar deitado por uma hora inteira, sem se dar conta que já havia tocado a terra há muito tempo. A pressão que se elevava de seus corpos após a satisfação básica dos instintos dava lugar a um voo alto da aspiração profunda por algo maior. Poderíamos dizer que a pulsão, agora mais grosseira mas não menos prazerosa (talvez até esse termo tenha perdido seu sentido, necessitando de uma expressão a qual nem se davam conta da relevância) expandia a própria percepção, como se as palavras tocando-se no ar gerassem uma satisfação de terem se encontrado, dado as mãos e caminhado juntas. Ora guiado por um, ora por outro.... Leo estaria realmente feliz se tudo aquilo não fosse um sonho

Coincidência.

2011-06-29T13:48:00.004-03:00

Coincidência, secreta ciência de sutil discência mas pouca aderência à nossa razão.
Quando ermo e devasso, em franco descompasso, o espírito lasso se deixa envolver
Eis que surge o encanto, bem-vindo acalanto, desperto em espanto

prazer em te (re)conhecer.

Perdoa que passa

2011-05-14T03:49:00.001-03:00

Perdoa que passa.

Nem tudo, nem sempre.

2011-05-10T22:25:00.002-03:00

Nem tudo o que atrai é desejo
Nem tudo o que queima é paixão
Nem tudo o que se faz tem sentido
Pra quem ama, o amor tem razão

Nem tudo que vejo é belo
Nem tudo que é belo é bom
Às vezes a voz que me agrada
Pode estar fora do tom

Nem sempre as coisas dão certo
Ou tem uma só solução
O começo nem sempre tem fim
A vida é imaginação

Nem tudo que sou me faz parte
Nem tudo que repete é igual
Nem tudo o que sinto é vontade
Mentir faz-te normal

(continue)

Porque te escuto

2010-12-01T20:35:00.004-02:00

Arritmia burocrática escolástica contemporânea
desalinha o tempo em ritmo de infâmia!
viro a história do avesso e reconheço o fracasso
da envergadura gótica do meu peito de aço!

pois num cavalo coxo chamado memória
equito solene sob a luz da escória
do conhecimento, sentimento e razão
que me trouxeram ao tormento de tua solidão.

Merece um final feliz

2010-11-15T22:59:00.003-02:00

Joanna tecia uma rede na varanda de casa para sua madrinha enquanto os pássaros cantarolavam uma prosa ecumenica aos céus do sertão gaúcho. O riacho cochichava borbulhos trazidos pelas montanhas altas e geladas enquanto a natureza morta posava torta na parede da cozinha. Seu marido sozializava um charuto com os bodes do pasto que contemplavam a beleza da manhã escassa. Maria, a menina mais nova, trazia no seu vestido travessuras escritas em rasgos no algodão e manchas amareladas, beijos da terra batida onde costumava brincar com seu falecido avó. A vida parecia amena aos olhos do povo que ali passava para comprar um queijo ou leite fresco, mas verdade seja dita: o trabalho era pesado na lavoura e a diversão daquela família consistia nas missas aos sábados e venda de fumo para compra de doces na cidade, aos domingos. O resto da semana só era colorido nos olhos das crianças, de azuis a jabuticaba e doces no carinho com os animais. Marreco era o pato feio, adotado mascote e salvo da panela por um filhote de trasgo! Os trasgos habitavam o vale tenebroso, onde só os meninos mais valentes e destemidos se aventuravam! Pedro e Lucas, irmãos mais velhos, de 12 e 8 primaveras, proibiam a pequena Maria de acompanha-los em suas incursões ao mundo mágico de suas fantasias. Ela, amedontrada mas não menos curiosa, espreitava em silêncio eterno para dentro do vale e lá nada encontrava de especial. Sentia-se menos capaz; será que existia uma senha secreta para visitar aquele mundo de duendes, fadas, monstros e dragões? Para onde iam os meninos? Suas dúvidas ficavam para si, não podia perguntar a ninguém ou estaria denunciando sua falta de obediencia, o que poderia lhe prejudicar ainda mais junto ao Tribunal dos Magos. Contentava-se com as pequenas vitórias, descobria uma nova planta, um novo inseto e ia cada vez mais longe... e mais longe. Encontrou um riacho e um homem, perguntou se era Kalak, o velho de sete patas. O homem sujo tirou sua roupa e entrou na água, transformou-se em fera-bicho e Maria ficou paralizada de medo: era a Cutiara! A cobra maligna e traiçoeira. Maria encheu o peito de coragem e amarrou um cipó na cintura, era a mandinga certeira contra seres rastejantes e pegajosos nas palavras! A menina subiu na árvore e de lá cantarolou a plenos pulmões o chamado dos pássaros do Norte, o chamado de perigo dos seus irmãos. Os dois estavam ali perto e desceram voando do pé de jabuticaba para salvar sua irmã. Lá chegando não encontraram nem cobra, nem homem. Apenas uma menina clara cansada de nada e sortida de tudo. Comeram raízes e declamaram poemas à luz do dia. Pedro, o valente, empunhou seu graveto mágico e saltitou pelas pedras do riacho. Lucas, o arqueiro certeiro, acompanhou seu passo e logo caiu na água gelada. A menina riu e viu nos irmãos dois companheiros de viagem. Sentiu-se formosa pela alegria de estar viva e ter descoberto no encontro dos afluentes de sonhos da família o seu oceano.

2010-10-18T17:13:00.005-02:00

a desilusão é como um soco no estomago de um faminto com a seguinte mensagem:
- você está morto, não precisa comer.

o que segue é um apetite voraz por coisa nenhuma. no meio da multidão.

Pelas vias do coração

2010-09-20T15:26:00.015-03:00

Jerônimo era um menino de barro e seus amigos faziam gracinhas de sua aparência. Quando queriam infernizar o pequenino vizinho, jogavam água em sua cara que se desfazia em dobras de argila, tornando sua expressão irreconhecível. Não sabiam se chorava, ria, ou se enfurecia. Depois de um tempo apontando e rindo da deformidade provocada por eles, os garotos, no primeiro sinal de remorso, voltavam às suas outras brincadeiras, como se nada tivesse acontecido.

Cabia a Jerônimo voltar para casa, lavar o rosto e recompor sua aparência. Tantas e tantas bolinagens acabaram aperfeiçoando sua arte em desenhar seus sorrisos, olhares, rugas. As emoções desenroladas por debaixo das dunas de areia, só a ele cabiam sentir e reconhecer como patrimônio único e inviolável. Sua introspecção foi-lhe forçada pela violência de seus colegas. A inexpressividade do amontoado cinzento, ao ser reconstruído, dava lugar a um rosto atônito, disforme e emoceifado (desconectado das emoções, do seu mundo íntimo que lhe era agora secreto).

Com o passar dos anos, não mais precisava das mãos para esculpir a face; poucas lágrimas e contração de músculos específicos de argila arquitetavam facilmente suas máscaras: um rosto tranquilo de paz, sedutor, enfurecido, apreensivo ou solícito. Certo é que tanta manipulação acabou por esvaziar de emoção a composição que apresentava ao mundo; esquecera de seus tesouros de infância, do mundo íntimo que se desenrolava em constante asfixia, da cegueira alheia dos seus parentes, amigos e algozes em não enxergarem seu coração mutilado que sangrava gotas de barro e que também sorria e dançava. No entanto, ao menor sinal de agressão, fechava para sempre suas verdadeiras emoções, seu verdadeiro Eu. Assim foi, de amigo a amigo, de íntimo, familiar a estranho, escondendo-se do mundo. Entocava-se no próprio corpo que não era mais do que reflexo do que achava ser agradável aos olhos do mundo para passar despercebido pela vida.

No entanto, chegou um dia que, ao olhar para o espelho, não mais se reconhecia; via um autômato, uma obra de arte que eclipsava o artista: a alma. E tomou desgosto pelo que refletia. Repudiavam-lhe os elogios pela beleza e simetria das formas do corpo tão frágil, mas não permitia a mais ninguém vê-lo desmanchado nos momentos de erupção dos sentimentos que se avolumavam dentro de si. De tempos em tempos eles brotavam como jorros violentos gritando: AQUI ESTOU, NÃO OUSE SE ESQUECER DE MIM – EIS-ME A SÍNTESE DE TODAS AS PAIXÕES! O DESEJO DE QUERER VIVER, AMAR E SER AMADO! EIS-ME HUMANO! E desfaziam aquele ídolo de barro que escorria pela cidade. Para se recompor, tinha de se arrastar até seu castelo e com muita delicadeza recuperar seu corpo, parte por parte. E para isso, tinha de lembrar de si. Nesse momento de solidão, de viagem ao mundo íntimo da memória, fruto do amor próprio, perdido, surgia o aconchego fraterno da alma para com sua forma, a reconciliação do Criador – da alma -, com a Criatura - o vaso de olhos, narizes e boca. Mas não era suficiente. Era necessário viver.

Ao fim dessa conversa, sua forma não era perfeita, mas lhe agradava. Saía às ruas se sentindo Belo e Livre! Não mais lhe importavam os afetos, só a si, dava valor às curvas únicas proporcionadas pela flexibilidade de sua natureza. Percebeu que exalava uma fragrância entre os poros abertos que deixara por descuido. O mundo à sua volta vibrava com aquele hálito, estranho. Tirou um dos olhos e pôs-se a examinar o orifício em sua pele. Encontrou, abaixo das dunas de areia, rios correndo em galerias intermináveis de pureza, filtrados pela casca grossa de sua aparência. O que o mundo via em sua inconstante beleza - sem saber - era um imenso filtro, um purificador. Tomou conta de que poucos haviam bebido da essência, do fruto de tantos encontros, de tantas feridas, de tantos sentimentos exprimidos, de tantos sucos saborosos extraídos de tanta dor. A mão que espreme esse suco é a dor! E seu gosto se chama Amor!

Mergulhou na alma, encontrou um Deus sem forma, só essência. Eu fiz isso? Perguntou. Eu tenho esse gosto? Esse sabor? Lágrimas brotavam do vaso que não era só vaso, mas instrumento de depuração e cura.

Jerônimo regou o mundo com suas palavras, suas lágrimas eram bênçãos no solo seco dos corações humanos que iam, gota a gota, extraindo de suas próprias dores a fonte para saciar sua sede na condição de argila. Saiu do mundo íntimo, maravilhado. E trouxe pra superfície a convicção de que nada se perdia, nenhuma dor, nenhum momento, a vida era absoluta em sua alquimia. Fez um esforço para desfazer o seu rosto e abriu mais poros, cada vez mais largos. Até que rebentou todo o jarro e dilatou-se pelo mundo, pelos oceanos, pelos pulmões. Descobriu o maravilhoso transformador que é o corpo humano! E num gozo divino voltou à vida sob a forma suave de nuvem. Choveu e, do barro, renasceu.

Mais cartas

2010-08-21T20:58:00.008-03:00

Praga, 11 de Janeiro de 1876

Das mulheres que deixaram marcas de batom nas páginas de minhas memórias, Kátia era a de lábios mais grossos e avermelhados. Ela era insaciável e isso me cansava. Não só fisicamente, mas espiritualmente. O desejo sexual dela não era algo normal, não era uma superexcitação da genitália ou hormônios tropicais - de uma só estação, sempre quente e úmido -, era algo um tanto triste, uma decadência de outros projetos da identidade daquela mulher. O que lhe restava era essa essa competição consigo mesma. Foi de tal forma nosso encontro romântico de algumas décadas que percebi a banalidade do ato em si. Perdi o desejo ao ver aquela mulher humilhar-se por migalhas de atenção e aprovação pelo seu esforço patético de sentir prazer. Deus, seria essa a última fonte de satisfação praquele ser humano? Uma epopéia vulgar por espasmos de contemplação na porta dos céus, cujas asas de cera que antes lhe alçavam ao Belo lhe traíam, perdendo a coesão da forma no contato com o divino, reverberando numa queda moral sem fim? Como uma vida podia ser resumir a isso? Assim foi minha paixão com Ângela.

Att,
Hirsch, G.

Berna, 14 de Junho de 1880

Nina, preciso que você venha me ver. Gustavo me abandonou. Tem algo de errado comigo. Você sempre foi a mais esperta, preciso de seus conselhos. Eu te amo, pequena, és tudo que me restou.

Da sua irmã,
Kátia.

Éden, 19 de Abril de 1925

Espero que você saia dessa o mais rápido possível e venha passar o verão conosco nos Alpes. Aqui o clima é ameno e as crianças se divertem junto ao jardim do éden. Vovô cultivou o jardim desde seu casamento com tia Anastácia. Ela nunca quis ser chamada de vó, então a chamamos de tia, apesar de ser mais velha que vovô. Estou grávida de gêmeos e seus corações me fazem sentir duplamente viva. Duas pequenas almas crescem no meu corpo. Agradeço com lágrimas pelo Amor de ser mãe. Meu marido não entende, acha que sofro de psicose. Foi buscar um doutor na Alemanha. Disse ser pioneiro num tratamento alternativo que não envolve eletrochoque. Faria mal a nossas crianças. Como o céu aqui é lindo, Amélia! Juro poder ver os anjos por trás das nuvens. É tão perto de Deus! Essa família já foi mais unida, mas prefiro não remoer o passado. Estou tão feliz! Kátia saiu do quarto hoje e até me chamou do nome que queria que eu tivesse: Nina. Ainda não olha nos olhos do meu marido. Eles foram amantes na juventude. Ela era tão apaixonada por Gustavo que queria ter filhos com ele. Naquela época ainda não sabia da sua condição. Faziam amor todos os dias. Kátia me contava que podia ver seu filho acenando dos Céus quando entravam em transe. Cada vez que se deitava com Gustavo parecia chegar mais perto. Certa vez disse ter a impressão de ter tocado os dedos do esperado filho. Mas Gustavo a largou, sem mais nem menos. Por dez anos ele desapareceu. Depois que descobriu não poder ter mais filhos, minha irmã desistiu da vida, da alegria. Quero que ela me ajude os meus, não posso deixa-la longe do meu coração. Eu a amo mais que tudo no mundo. Fugirei com ela para a Holanda. Por favor, cuide de Gustavo, não o desejo mal, mas não posso abandonar minha irmã.

Beijos carinhosos,
Ângela.

Essa carta foi encontrada junto ao um corpo infeliz de um homem que não soube amar pra construir, mas para possuir.

Sorria, você está sendo iluminado

2010-08-17T22:27:00.004-03:00

O mundo é cheio de maluquices. Não é doido quando você vai dormir e espera acordar depois de horas de sono, de esquecer quem você é? Mergulhar na escuridão da noite e acordar no dia seguinte, uma consciência que volta à vida. É uma verdadeira metamoforse, somos lagarta e borboleta todos os dias que saímos de nossas camas e deitamos no travesseiro ou cochilamos na vida. Cada momento, cada segundo, cada inspiração e expiração, cada metabolismo das mitocôndrias é um despertar; é uma chance de viver, é um renascer. Não existe momento perdido, só há oportunidade. Cada passo que dou na rua é um passo novo, mesmo que eu siga para o mesmo lugar todos os dias, não sou o mesmo que chega nem o mesmo que sai. Meus pensamentos têm data de expiração, envelhecem a cada dia, degeneram-se e formam o húmus para novas ideias. Quem vive nessa esperança é mais feliz. E a alegria? Quer loucura mais gostosa?

A alegria é a semente que gera raízes fortes na condução da vida. Uma copa bem alimentada e bem conduzida, uma vida bem vivida de deliciosos frutos. Quem saboreia o convívio com seres assim não precisa de religião, ideologia ou teoria científica para saber que a razão da vida é viver. Todos são meios, meios de manifestar e expandir esse sentimento de libertação, de coração quente, de sorriso indecente e inocente. São amor. E sem amor, desfalecem, perdem suas pétalas. A religião fica sem o divino, a ideologia fica sem propósito e a ciência sem a paixão. Respire. Respire. Seja. Você, em qualquer canto do universo. Inspire. O silêncio é Universal. E o sorriso também. Sorria.

Sobre a nossa existência

2010-07-07T17:42:00.000-03:00

O corpo humano é a consecução de uma ideia inscrita nos genes. Esses, antes, refletem um plano delicadamente delineado pelas forças-movimento das energias atômicas, sub-atômicas, até o infinito, onde encontramos o movimento puro. Movimento esse que não se perde na matéria, mas se diferencia. Movimento perpétuo, eterno transformismo onde a vida não é seu último termo. E a expressão desta, na forma hominal ou animal, é apenas transitória, servindo de apoio para formas superiores de existência do princípio gerador-criante presente na finitude das formas, eternidade do transformismo e síntese das ideias puras.

A partir desse ponto de apoio podemos avançar para uma forma de pensamento mais abstrata, onde o meio e o fim tomam seus devidos lugares. A consciência do homem, seu despertar, também tem uma função. Se toda individuação fenomênica do princípio gerador-criante serve de base de apoio para um giro mais amplo da espiral, a consciência incipiente nos primeiros momentos da fase hominal também é base de outra forma mais abrangente, mais dinâmica. A função da base é solidificar-se de tal maneira, abrir-se e fechar-se em si, que seja inquebrantável conquista, indelével realização. O que realiza o homem com a consciência?

Realiza a sua abertura de compromisso e comprometimento. Sua experiência participante, sua capacidade de transformar e interagir com os fenômenos de forma crítica - crítica significa absorver e refletir de forma profunda - , observar os fenômenos e projetá-los. A reflexão primeiro se faz de modo inconsciente, lançando ao mundo exterior as experiências internas; depois o homem se percebe como síntese de uma trajetória compartilhada com os fenômenos que observa e analisa, onde sua capacidade de compreende-los é diretamente proporcinal à capacidade de sentí-los dentro de si como trajetória percorrida, conquista pessoal por meio de esforço e destino, chance e mérito. Este é o aproveitamento da vida e perseverança na quebra da casca de ovo das formas-base que servem de apoio para a estrutura mas oferecem resistência natural na avaliação do amadurecimento fenomênico da consciência. Os processos de expansão, contração, chave do amadurecimento, são múltiplos. Há nesse caminho um sentir novo - o pensamento - dos seus sentimentos primários. Assim, qualidades novas despertam com novo atributo e virtudes novas desabrocham em potencial realizador. Cumprir sua etapa com dignidade é aproveitar as falhas, observar como eterno aprendiz, contemplar e agir. Retroagir na forma para absorver de outro modo - consciencional - os atos e efeitos gerados pelas individuações exteriores do princípio, formando um arcabouço inquebrantável de novas riquezas. Junto aos instintos, nasce, acanhada, a inspiração. Aos desejos, a elocubração. Às necessidades, a temperança. Nada disso se faz de forma estanque. Tudo segue um ritmo que tem agora orquestração compartilhada com o próprio fenômeno individuado - a alma. Fagulha, segue teu rumo. Esquece teu passado para aprender o futuro na consecução do presente. Segue tua vida. Segue teu ritmo. Harmoniza tua música com o movimento do teu íntimo. Tome as rédeas da sua vida. Você é seu próprio presente. Sua própria música. Você canta o que tem dentro de si. Descobre mais notas, mais timbres, mais harmonias, mais oitavas, mais canções: descobre-te a ti mesmo.

Muito além das palavras

2010-06-21T21:26:00.000-03:00

No infinito das estrelas, no universo sem fronteiras, jazia um povo que não sabia falar. Também não desenvolveram qualquer linguagem escrita. Eles viviam sob uma abóboda celeste de tons suaves de violeta. Suas casas eram feitas de flores que poderíamos facilmente associar com jasmins, mas muito, muito maiores. Suas formas variavam e a essência perfumava não só o ambiente, mas os pensamentos. Cada jasmim abrigava uma dúzia de famílias cujos olhares se comunicavam com maior facilidade. Todos viviam em comunidade e eram super sensíveis aos sinais da natureza, integrando-se completamente ao ciclo das estações. A generosidade da vida era diretamente proporcional ao nível de entrega e sinceridade da alma de cada um para com os astros, deuses, animais e a própria comunidade. Porém, nas franjas dessa sociedade havia uma pequena família abrigada num pequeno jasmim de fragrância mais forte. Chamamos a atenção para essa família pela peculiaridade da cor de seus olhos; cinza, carregados e distantes. Olhos de Ventania é como poderíamos chamar caso nomes fossem dados e houvesse sons articulados. Eles ouviam o som da natureza que para eles era um chamado. Uma voz tão forte que fazia vibrar no coração uma pulsação inquietante, um dessossego inebriante e atemporal. Viam nos ciclos das estações, na conjuntura das emoções, uma belíssima harmonia de notas musicais. Mas de onde vinham essas ideias se nunca aprenderam a articular sons, muito menos a cantar? Por terem um olhar perturbador aos olhos de seus vizinhos, preferiam a reclusão. Seu jasmim era simples e não se incomodavam com a intensidade da sua fragrância peculiar - que era exageradamente perfumada, segundo a feição dos que por ali passavam. Por viverem tanto tempo em seu casulo, passaram eles mesmos a exalar de seus poros um aroma único. Cheiravam à tempestade. Uma tempestade vibrante e, ao mesmo tempo, tão familiar, tão aconchegante. Suas vidas eram um útero materno prestes a explodir uma vida nova para aquele povo. Foram as poucos deixando a cidade sem negligenciar a maternidade de novas ideias e aromas para os que ficaram. Suas ideias iam longe, voavam livres para além das estrelas, além das fronteiras. Eram perfumes suaves, voláteis e alcançavam as mais altas e sublimes emoções. Todo o povo chorou quando o último Olhar de Ventania se foi. E, numa noite de outono, ouviram um cântico novo, um chamado estrondoso que os fez despertar. A voz tinha hálito de tempestade. De onde vinha aquele perfume? E do silêncio que se seguiu, outra voz se ouviu. Ali estava, todo esse tempo, o coração de cada um a bater forte, a vibrar junto do mundo mil dizeres, mil saberes abafados e agora tão claros e cristalinos. Choravam e choravam. As lágrimas eram férteis, pois brotavam da inspiração divina daquela melodia. Ao cair no chão, brotavam jasmins.

Aquilo que não se esquece

2010-06-16T22:04:00.001-03:00

Eu lembro do primeio dia que você me convidou pra sua casa. Era Outono e o Sol da tarde era morno como seu sorriso. A minha felicidade era plena só em ter você ao meu lado, mas a euforia criava um descompasso em meu peito, um treijeito desajeitado de lidar com as palavras e emoções que acabava te machucando com uma frase mais forte fora do lugar. Meu amor era barragem de gravetos frente a um rio furioso, represado, ansioso por nutrir de vida as margens da nossa história e repousar desbaravador na infinitude das nossas almas.

Sua mãe perguntou se estava tudo bem e eu não saberia dar outra resposta senão com meus olhos, pois não havia palavras pro meu estado de espírito. Fiquei sem jeito com minha mudez e ensaiei uma articulação com a voz. Como sempre, causou desajuste no meu coração pois este pedia silêncio. Sentia-me um recém nascido estreiando o corpo, só que, agora, a ineditez era interna, invisível. Mas meu coração era barulhento por demais.

Fomos dormir e eu não esperava o momento de adormecer ao seu lado, abraçado ou ao menos contemplando seu desvanecer no reino dos sonhos de um jeito suave. Jurava-me lhe cobrir com meus olhos, suavemente, aquecendo qualquer solidão que viesse a sentir. Amei-te intensamente naquela noite. Do ar exalado de meus pulmões fazia rede de carinhos no ambiente. Queria te abraçar com os olhos, com a boca, com os pulmões, com minhas veias. Dormimos em camas separadas, mas sentia você dentro de mim. O gosto da sua existência fez-se essência de meus pensamentos.

A noite foi fria. Ao acordar, constatei estar longe de ti. E você, mais ainda de mim. Haviam se passado anos, décadas. Nem éramos mais conhecidos e não sei se por vaidade, apego ou fascinação ainda guardava essa memória num registro inconsciente de perfeição de um sentimento inacabado. O amor dói, corrompe e humilha. Mas também transmuta tudo isso em maravilhas. É preciso maturidade para transformar as cinzas em pérolas. Maturação, esta, interna, invisível aos olhos de superfície. A natureza sabe o trabalho que faz. Tempo e paciência, muita paciência, meus irmãos.

2010-06-12T02:06:00.001-03:00

- Oi, meu nome é calor. Eu venho pela radiação. Em forma de energia te aqueço, te atormento, te tiro do seu centro. Posso ser incômodo mas posso ser suave. Depende de você, depende de mim. Depende do dia, mas sou simples, enfim. Venho pelo abraço, pelas mãos generosas, pelo olhar encantado, pela volúpia ou pelo cansaço. Sou o segredo dos seus olhos e benção dos corpos. Um momento esquisito de reflexão que te leva pra longe. Calor, sinal frutífero de vida.

Poesia em doses simples

2010-06-11T12:31:00.001-03:00

Ontem acordei com o som de um passarinho a cantar tagarela na janela d´um vizinho. Bela criatura e cheia de coragem, cujos pulmões teciam ode às mais belas paisagens. E em resposta ao seu canto, o dia florescia, mais belo e radiante, em eterna poesia. Então o Sol que no meu peito, vastidão iluminava, em comunhão se fez perfeito com o ouro que raiava. Suas notas me alçavam aos píncaros da vida, cujos contornos revelavam divina caligrafia. Assim, pequeno e delgado, o inusitado emissário me fez sorrir de novo, por me sentir parte do todo.

Jonas, sair.

2010-06-05T23:13:00.000-03:00

Jonas, sai daqui!
Por que? Essa casa também é minha.
Tem uma multidão aqui. Não preciso de você!

O menino entendeu a mensagem, foi pescar num riacho. Os peixes pararam com seus afazeres e encaravam o menino, cabisbaixo. Glub Glub. Quem? Glub. Anoiteceu. O mar de olhos eram um convite. Mais uma vez entendeu. Mergulhou no rio fundo, descobriu um novo mundo. Corais, sereias, palácios. Era um mar aquele riacho. Como nunca notara o belo reino da mãe Iara? Mergulhou fundo e descobriu que o escuro era dentro de si. Ignorancia virou lembrança. Covardia, eterna inimiga, à coragem se aliou. E na batalha dos sete mares, varrendo praias, montanhas e vales... morreu. Para uns... para si, nasceu num novo mundo de correntes, frias e quentes; criaturas, grandes e miúdas e desejos, simples e profundos. era o próprio sal do mundo.

Assim como são os homens, são os animais.

2010-05-15T10:23:00.000-03:00

Abaixei a cabeça e vi um homem do tamanho de um alfinete. E pensei "nossa, em quantos homens será que já pisei em minhas andanças!?". Ele nem me notou. Continuou andando em sua pequenez relativa. Decidi acompanhá-lo.

Vi a miniatura de gente cumprimentar formigas num canteiro de obras, lacraias que vendiam seus corpos num bordel entre outros seres. As baratas ele parecia evitar... estavam entorpecidas, caídas num beco escuro e maltrapilhas. Na medida que dobrava minha atenção, notei uma situação kafkiana. Algumas formigas, depois de seu expediente, se amontoavam em torno de um lugar fétido e, ao se intoxicarem, adquiriam feições de barata. Nem tudo era o que parecia ser.

O homemzito entrou numa caixa de fósforo iluminada. Olhei pela janela e vi uma família de homemzitos se reunindo em torno de uma semente de feijão iluminada. Assistiam a novela das sete.

Como estava reparando naquele pequeníssimo mundo por muito tempo e adquirindo certo apego pelas suas figuras exóticas, minha sensibilidade foi aumentando e pude perceber os barulhos, os cheiros, as cores com mais nitidez. Minha percepção do pequeno foi aumentando e minha área de visão foi diminuindo. Enxergava cada vez menos a grandeza do mundo e cada vez mais detalhes daquele universo em miniatura. Era como se estivesse descendo um tobogã em altíssima velocidade, ou uma montanha russa cuja queda parecia interminável. Eu queria sair dali. Queria sair daquele mundo. Mas minha curiosidade e apego me traíram. Então, nasci.

Me ajuda, irmão.

2010-04-26T05:43:00.001-03:00

- Amigo, você está comigo? Preciso de você.
- Estou aqui, meu caro amigo. Me diga, o que te aflige?
- A esperança que sempre vem abrir a ferida da dor da perda.
- Ainda nessa história, velho amigo?
- E a gente pode controlar os sonhos?
- E por que não fazer dos sonhos um lugar sadio, habitável para a imaginação ao invés de desejos empoeirados de insatisfação e remorso?
- Me ensina, amigo? Só não sei se ainda quero aprender.
- Levanta do abismo que sempre é hora de recomeçar a aprender a se amar.
- Eu não me amo?
- Se queres dores pra ti, de onde vem esse amor?
- Fala mais comigo, por favor!
- Estou no teu coração. Aprende a se amar que ouvirá a minha voz.
- É esforço contínuo. E os tropeços?
- É o passado querendo te consumir, te arrastar pro abismo. Luta contra essa força que o empuxo divino é tua paz!
- Eu me emociono com sua voz. É tão acalentadora e cheia de emoção.
- Não perca a doçura do seu coração, pois aí há de habitar o mais doce perfume e a mais bela paisagem de belos seres atraídos pela fragância suave da tua essência.
- Que paisagem é essa que tanto fala?
- É o que anseio para ti. É o meu amor vivido e santificado no teu coração. Na tua paz de espírito, na tua emoção ao viver a vida. No magnetismo da sua voz. Como eu te quero junto de mim!
- Será que eu me quero junto de ti?
- Aprende a se amar que será natural perfeição a nossa sintonia.
- Todos os seres se amam?
- Todos os seres me amam sem saber. Mas é preciso me descobrir dentro de si. Aí eu moro, aí está meu coração. No pulsar das suas veias, nos seus gestos, na sua boca, nos seus ouvidos, nos seus olhos, na sua mente, na sua consciência, nos seus anseios crísticos.
- Eu te agradeço meu irmão. Apesar de não ser possível compreender a totalidade das suas palavras nem sentir exatamente o que me quer passar. Mas já é o suficiente para pensar, acalmar meus desejos, ouvir um pouco tua voz é como farol num cais escondido pela noite ébria de tempestade.

A Tempestade

2010-03-16T00:46:00.001-03:00

Faz algum tempo que eu enfrentei uma tempestade e por pouco não morri. Naufraguei, nadei por horas, dias, semanas à esmo até encontrar um oásis no deserto árido da desilusão. Bebi da água, saciei minha sede e quis mais. O lago, apesar de cristalino, era sensível ao toque e logo se transformou em barro com a primeira chuva de verdade. Prossegui minha viagem.

Encontrei nos amigos, viajantes como eu. Alguns já tinham percorrido o caminho, outros procuravam esperanças para recomeçar a jornada de volta. Já eu... só estava indo, partindo. Quando não pedi mais que um pouco de sombra, me veio toda luz do prazer, da vontade. Me cegou, amei tão livremente que foi difícil esquecer. Depois voltei pra casa e dei chance ao inusitado.

Fiquei preso ao acaso, fruto do destino de muitas escolhas. Bolei um plano para sair do labirinto que eu próprio havia criado. Mas o plano, no fundo, constistia apenas em criar mais barreiras, mais obstáculos para se desvendar. E os relacionamentos ficavam ainda mais misteriosos. Quem era eu? Me descobria.

No medo de avistar a saída, hesitei e voltei ao aconchego da caverna, agora amiga e inseparável redentora da cegueira noturna. Enxergava bem demais pra voltar à luz do prazer e vontade. Me deparei com figuras belas, estranhas e sinceras. Me apaixonei. E quanto à tempestade... tinha que voltar para salvar os vestígios de mim que deixei pra trás.

Essa semana enfrentei a tempestade. O enjoo que me causava só olhar para aqueles mares foi como uma marola ao enfrentar cara a cara o Monstro do Mar. Que era eu, na verdade. Eu havia me afogado. Eu havia me iludido. Eu havia me libertado da mais doce solidão.

E agora? Não sei. Uma onda de erres, talvez. Recomeçar. Reconciliar. Reatar. Refazer. Renascer.

Volta ao mundo.

2010-03-01T12:09:00.000-03:00

Nas colinas distantes de Lassa, um jovem monge se apaixona pelo vento. Sua sensação é de liberdade no alto da montanha, as preces sendo semeadas pelo mundo e notícias do Ocidente trazidas nas nuvens, no céu suado de um planeta cansado que ali faz seu repouso. E chove.

A chuva é leve e gostosa ao toque, a terra saboreia as bençãos e a semente toma coragem para mais um esforço no mundo; junto a tantos frutos já crescidos, feitos, aquela centelha de vida luta em nascer.

Do outro lado do jardim, numa terra desprovida de silêncio, a fumaça tóxica amortece a maldade que sai dos pulmões, extasiando a alma num estado profundo de sonolência. Correria pra cá, um corpo caí exausto acolá. E não chove há dias. Só fumaça e o breu da noite. O Sol por ali passa mas é pouco querido, muitas vezes evitado. Mas não cansa em salgar aquele povo, numa jura silenciosa de amor.

Eu estou aqui. Tocando essas notas repetidas, tentando juntar o separado, casar aquilo que há de bom com o negro do humano. E há brilho na união. Há regozijo, satisfação. Há a nuvem cansada e chorosa que faz brotar lágrimas de felicidade do solo sequioso de amor. Por que aqui, como na semente, há uma vida que cisma em brotar na esperança de alimentar o mundo e de se nutrir dos sorrisos saciados de felicidade.

Jorge, o destemido

2010-02-11T23:27:00.000-02:00

A negada tá de olho, Jorge. Esconde isso ae!

Calma, filha. Você sabe que todo mundo quer ver.

Pára com isso, Jorge. Esconde isso, por favor. Ai que vergonha!

Tá com medo do que? O que eles podem fazer com a gente? Eu confio no que tenho pra mostrar. E dar.

Ai meu deus! Lá vem você inventando moda. Ninguém pediu pra ver isso. Vê se não inventa moda, Jorge!

Pára, Lucinha. Até parece que não te conheço. Lembra da felicidade quando a gente tava tocando um o do outro? Pois então, aposto que essa gente tá carente de um pouco de afeto.

Ai, meu pai. Tá bom, faz o que você quiser. Mostra pra eles esse seu coração.

E lá se foi Jorge e sua bondade matar a fome do povo na jaula dos leões.

Na prova do Detran

2010-02-09T21:13:00.000-02:00

Eu olhei nos olhos dela e encontrei amor. Um amor meio perdido, remendado, esquisito, mas era amor. Ela andava entre os demais sem pedir muito, apenas farejando aqui e ali, sentindo o peso da vento e a cor do sol. Seus pêlos estavam usados para além do ideal. Suas marcas de abandono jaziam vermelhas e vívidas no tom da pele. Algumas feridas, porém, permaneciam internas, invisíveis. Era uma cadela jovem, mas usada, cansada. Seu rabo era sem graça, sujo, mas ensaiava alegria ao avistar um farol distante de carinho emanado do meu olhar. Que vontade de agarrar aquele ser tão perfeito e sozinho! Apontei com os pés um pedaço de pão e carne jogado no chão, largado, como ela. Agradeceu com a fome em prontidão! Recobrou as energias e pôs-se a latir! Au au, grande amiga, au au namastê!

A assinatura da vida

2010-02-09T11:17:00.001-02:00

Numa longa viagem de retorno ao lar, desavisado, passeava com olhos pela paisagem emoldurada na janela do onibus. Era noite, relampâgos e escuridão dançavam ao embalo de uma melodia de trevas e luz. A claridade foi tomando conta de mim e já dialogava com minha própria sombra. Ela pedia por atenção.

Quis encontra-la. Procurava na minha pele um mergulho em Deus, na sua assinatura, no seu detalhismo escondido na confusão da vida. Encarei a vestimenta preciosa da alma e comecei a perceber os sulcos, os pêlos, umidade, sombra e claridade. Quanta obra de arte a poucos centímetros de mim! Procurando beleza nas grandes obras esqueci da grandiosidade da obra que sou.

Apreciar um momento, um detalhe, é velejar numa aventura única, sua e do mundo. Da lei silenciosa do amor que sussurra pelos poros da sua pele, pelo jaula quente do seu peito que implora por jorrar coração. Que calor!

O casamento do homem de ferro.

2009-12-24T14:11:00.000-02:00

Isíoda era um cavaleiro de Píthon. Sua agilidade com a espada era ímpar e sua beleza exótica lhe conferiam lugar de destaque na realeza. O jovem Rei lhe admiriva e o amava, as damas da corte lhe rodeavam e afagavam sempre que possível. Mas Isíoda permanecia distante.

Seus olhos pareciam perdidos para sempre no horizonte vermelho dos campos de batalha onde os corpos eram sem fome, sem alma. Do Sol em repouso surgia uma cama, branca. Desejava repousar sua espada, abandonar sua vida de glórias pela garantia de um porto seguro, de uma cama imaculada e acalentadora. Mas sua glória era maior que sua própra vontade. Era caprichosa, sempre lhe exigindo mais e mais batalhas, mas e mais suor, mas e mais cuidados com a beleza. Sua glória o vencia a cada dia e cada noite se transformava num epílogo inacabado. Rezava por descanso mas suas mãos não largavam a espada.

Um dia decidiu se casar. Se por paixão ou capricho, não sabia dizer. Nem mesmo o instinto mais forte e puro conseguia sobrepujar o fardo pesado de seu Nome. No dia de seu casamento, foi de espada. Ao abraçar sua noiva, a feriu. Cortou-lhe a jugular ao beijar-lhe. O vermelho quente encheu a sua boca e pintou sua veste. A noiva se fora, o amor escorrera pela pele sem deixar marcos e a alma fora afogada pela tristeza. Mas lá estava sua glória para sua salvação. Sua Glória, sua danação.

Carta aos leitores

2009-12-10T18:19:00.000-02:00

Uma menina veio até mim. Portava um vestido vermelho com flores amarelas, tinha 5 anos e bochechas rosadas, como uma boneca de porcelana. Puxou duas vezes minha roupa, olhei para baixo. Seus olhos amendoados e sinceros guardavam um segredo. Disse-me que seu cachorro Lilás havia fugido de sua companhia e que não o achava em lugar algum do aeroporto. Estava vazio, com poucas pessoas. Empreitei-me junto à enfante.

Perto da lanchonete acreditamos ter visto um gato de óculos. Fomos ter com ele.

- Boa noite, queridos! Sejam bem-vindos à lanchonete do Gato Saboroso. Gostariam de fazer seus pedidos? - perguntou o gato com ar afável.

- Não, muito obrigado, senhor gato. Estou procurando Lilás, o senhor o viu? - perguntou a menininha.

- Humm. Lilás? Por acaso é de comer?

- Que pergunta esquisita! É claro que não. É meu cachorro, o Lilás. ele tem patas coloridas e orelhas peludas.

O gato soltou um grito estridente.

- Cachorros!? Pra que eu quero cachorros? Fora daqui, menina mal educada. Não vê que aqui é um estabelecimento fino? Não quero fedor de cachorro molhado perto dos meus clientes. Xô, fora!

- Gato mau. Gatinho mau!

E a menina agarrou minha mão e me levou até a portaria. Lá vimos um homem sujo comendo uma cabeça de cachorro. A menina levou as mãos aos olhos, que brotavam lágrimas de uma dor indizível.

- Lilázinho. Meu cãozinho. Por quê, Lilás? - e seu choro se fazia ouvir por todo o aeroporto.

Levei a menina até seus pais e dediquei-me dali em diante a destruir homens sujos comedores de cães. Preparem-se, chineses.

Barak Obama, presidente dos Estados Unidos.

Os Albinos, o por quê.

2009-10-08T13:41:00.001-03:00

Olá. Meu nome é Jorge. Eu sei que não poderia começar de modo mais medíocre. Mas era isso que minha vida era antes de me mudar pro Rio. Mas não se enganem, medíocre no lugar de onde venho significa muito acima dos padrões. Pelo menos isso me poupava do trabalho doméstico, da limpeza da fazenda, do cheiro de estrume matinal na sola da minha bota.

Sim, eu venho do interior. Minha família é dona de uma grande extensão de terra na maior parte improdutiva, como boa toda boa e comportada oligarquia interiorana ao modo antigo. Especulação imobiliária foi como meus ancestrais ergueram nossa decadente fortuna, gasta ao longo dos anos com extravagâncias dos filhos, sobrinhos e netos cada vez que passavam pelo que costumo chamar "ritual de passagem dos Albinos". Basicamente é isso que estou vivendo agora, ou fingindo viver só para meu nome não passar em branco na velha, ressecada e habitat de insetos e outras criaturas furtivas que é minha árvore genealógica.

Mas como eu disse antes, para desespero da minha família, eu sou um medíocre. Em termos da minha família isso é tão grave como uma doença terminal. Para mim, uma forma de escapar do destino cruel de uma tradição de golpes, incestos, estrume de cavalo e toda sorte de virtudes em nome da preservação da espécie em extinção mas nem menos ameaçadora ao meio ambiente humano que é a nossa geração, os Albinos.

O que temos de mais valioso é a nossa consciência.

2009-09-06T23:59:00.001-03:00

Uma frase forte, sábia. Soou como uma corrente de vida, rompendo a barragem de medos e desembocando na correnteza da esperança. Frase de um Zimbabuano traduzida nas palavras de um repórter brasileiro. No fim do post segue o link para a reportagem.

Sentimentos opostos se atraem? Parece tão verdadeiro quanto a sentença do bem sobre o mal. Acho que eles coexistem, como forças complementares que nos levam à segurança e completude do caminho do meio. O caminho da certeza, sem vontades, apenas elos que se desfazem trazendo um caminho dharmico. Que sempre existiu, diga-se de passagem.

Bom, aos diálogos.

Três amigos bebiam num bar. Um estava cansado, o outro bêbado e o terceiro, entediado.

O primeiro - o cansado - disse:

- Como a vida se arrasta. O tempo tem um pé pesado e posso ouvir sua idade no chiado do chinelo dos meus avós pela casa. Diminuta sensação de liberdade, esmagadora certeza da incansável fluidez que se arrasta. E se arrasta. E se desgasta, cada vez mais pesado. - Eis que cai no sono profundo e continua a ladainha em sua memória.

O segundo - bêbado - interrompe:

- Que isso. É alucinação mesopotânica! Berço da loucura, você é o satanás. Afasta esse miasma do meu doce que o sabor do prazer é amargo. Fico doce quando não custo nada pra lembrar. - E vomitou todo o ressentimento.

O terceiro - o entediado - não disse nada. Pegou uma cerveja, ficou bêbado, permaneceu calado e saiu a nado.

e o link galera! http://www.youtube.com/watch?v=EII-ZWi-JM0
abraços

A simbologia não tem fim

2009-08-21T22:11:00.000-03:00

Resolvi falar do amor de escrever. Porque todo amor é uma entrega. Uma entrega sem a dádiva de ter para si, porque a ilusão da posse só existe num tipo de amor. Estou falando do amor tudo, amor todo. Esse que é difícil até de imaginar. O amor ser. Porque, no fundo, a gente só é. Achar que é alguma coisa já não é mais ser. Porque aí vem a dúvida, vem o não-ser; aquilo que não sou. E me vou para fora de mim. Se o mim é o fora, se o fora é o mim, faz parte do que sou. Pra que dividir, segmentar? Só porque tenho na pele o estigma da alma de não entender o que já é? Talvez sejam apenas palavras vazias e confusas. Mas é assim que se libertam de mim. Escrever, o amor de se libertar.

Eu entrego, sem amor, apenas sou a entrega. Das palavras amigas, bondosas e até mesmo inimigas aos olhos do leitor. Sou o que se despede da palavra e aquele que a abraça como num reencontro de um velho amigo ou amor perdido, reatado. Perdido só para o corpo, vale saber. Porque é esse que se ilude, se confunde. A alma não, vagarosa, viaja por aí, se abraçando, se olhando, se beijando. Na pedra, na dor, na morte, no nascimento, no parto de um livro, na história, numa canção.

Acabei de ver uma peça, estou nela ainda, carrego comigo nessa viagem de dadas as mãos. Pois num só corpo, num só espírito que é de mudança, de eterno devir. Carrego comigo o que não é de mim, mas o que sou.

Uma criança perguntou a um senhor de meia idade qual era o sentido da vida. Ele apontou para frente, depois pra trás, pros lados e pra si. Tão perplexo com a pergunta quanto com a reação, quedou-se aos pés do menino e o agradeceu por te-lo encontrado. A quem? o menino perguntou.
A mim. disse o profeta de barba branca e chapéu rosé.

Nicolas e a solidão

2009-07-12T21:22:00.000-03:00

Nicolas estava de férias. No meio do mato, sem caminho para lugar algum. O rancho do seu tio era bem precário, mas ainda transpirava boas lembranças de uma infância onde sua família ainda parecia feliz e saudável - isso aos olhos de uma criança de 8 anos. Agora tinha 22, um artigo publicado em 5 anos e vontade alguma para trabalhar na sua área. Foi buscar um pouco de nada no meio de terra nenhuma.

Aí apareceu uma sereia.

Descascou a sereia e fritou na panela velha, comeu com um garfo enferrujado. Oxidou o coração, jogou lixo nas plantas e pintou o céu cinza de inverno. Sentou-se no chão, com as costas apoiadas na parede do sótão. Enchia os pulmões de poeira, apagou a memória. Os olhos ficaram amarelos, os dentes e garras cresceram, comeu um rato. Virou um gato, miando na noite fria. Foi pra cidade e morreu atropelado, de caridade.

Um dia eu chego lá

2009-05-11T23:36:00.000-03:00

O jardim do meu quintal cresceu e me engoliu. Lá estava eu, pequenino em meio às aranhas, jasmins, formigas e minhocas. As cascas de ovo e folhas caídas eram o pavimento daquele mundo bagunçado mas que cheirava à vida! Maravilhado com as copas das plantas caí num buraco de minhoca (wormhole) e fui parar numa outra dimensão, sem meu corpo. Fui esmagado, triturado e condensado num conceito líquido de identidade que se plasmava na multidão do cosmos.

Eu respirava os orbitais atômicos em cada partícula celeste. Camadas de valência era meus meridianos e paralelos fazendo do meu mundo uma fissão nuclear.

Sonhos eram irradiados para todos os cantos do universo, levando calor à timida criatura no seu conforto de caverna. Batia na própria perna achando que era algum tipo de doença aquela agitação na pele promovida pelo meu Sol.

Fui dormir na mocidade da ignorância e acordei no Apocalipse do conhecimento e regeneração do mundo.

Belvedere

2009-04-27T23:51:00.001-03:00

Escureceu na cidade de Belvedere e eu acendi o meu cachimbo. Dei umas tragadas bem violentas para afastar o tédio e me espreguicei na cadeira de balanço, bem no meio da varanda. Os gatos passavam, as crianças entravam em suas casas e umas luzes piscavam lá no céu. Eu sentia o gosto do tempo passar no bico de madeira do meu velho amigo, sempre com o melhor fumo.

Tudo bem, vou ser sincero com vocês, não era fumo de qualidade, mas assim o imaginava por pobreza na alma e esperança no paladar.

Um anel de fumaça no ar, uma história para contar.

Há dois mil anos eu estava em uma carruagem levando uns rapazes de uma cidade a outra. Eram 13, um vinha prozeando comigo.

- Meu pai tem grandes planos para você, meu filho.

- E que planos seriam esses, seu moço? - eu desconfiava um pouco daquele jeitão caipira, sabe. mas tinha um semblante tão radiante que queimava um fumo estranho na gente.

Daí ele me disse um monte de coisas que eu não fiz sentido algum e foi-se embora, no meio da viagem.

Hoje eu sinto saudade dele e daquele fumo estranho que queimava no meu peito. Ainda carrego um pouquinho comigo e tento saborear no bico do cachimbo mas não esquenta o bastante. Pena que o céu se esqueceu de cantar. Daria uma bela poesia.

A donzela de ferro

2009-03-29T23:16:00.000-03:00

Sentei-me ao lado da donzela de ferro e começamos a prozear.

- A senhora está há muito tempo aí, paradona?

- Ah, já tive muita agitação na juventude. Abrindo e fechando, com um monte de gente estranha entrando em mim, sem pedir licença. Alguns até contra a vontade. Vai saber. Dizem que minha frieza não é lá muito atrativa. Mas nunca estive sozinha na juventude. Ai, bate uma saudadezinha. Era bom sentir aquele sangue quente dentro de mim, sabe?

- E ainda não sente?

- Como poderia? Nada corre aqui dentro se não for de outra pessoa. Não consigo nem imaginar toda aquela bagunça de veias e coração batendo fora do compasso. Sem métrica alguma. Não, não dá pra entender. É mais fácil cuidar dos meus espinhos. Ah, meus espinhos. Garantia de prazer.

- Mas isso não doia nos outros?

- Ah, mas se doia eu não sei. Tinham uns gritos, sim. Lágrimas, às vezes suplícias embaraçosas. Mas eles sempre voltavam, sempre tinha gente chegando. Então eu acho que agradava. Sim, agradava de certo.

- A senhora acha certo tirar a vida de outrem por prazer?

- Vida, quê isso?

- E as outras donzelas, também estão aposentadas?

- Sim, sim. Todo mundo. Bom, não posso afirmar com certeza. Pensando bem acho que ainda tenho uma prima que consegue uma diversão de vez em quando. Coisa esporádica e sem costume. Falta gente especializada no merchandising.

- Merchan? Pra que vocês precisam disso?

- Ah, meu filho. Ninguém vinha por livre vontade. Era preciso gente pra fazer propaganda, sabe. Só depois que esses moços aí (e moças) enganavam todo tipo de gente, fazendo acreditar que eles me queriam antes mesmo de saberem, é que eu podia me emperequetar toda, colocar meu anúncio nos vilarejos, esbanjar saúde. Coisa essa que eu acabava tirando dos outros, não sei como. Mas era lindo. Todo aquele vermelho e depois o corpo caia no chão, saciado, acho eu. Fazia direitinho do jeito que me fizeram. Foi bom aquele tempo.

- E agora?

- Agora ferro é ferrugem. Não sei por quê. Espero que um dia chamem de volta o rapaz de 1445. Aqueles gemidos jamais esquecerei.

- Mas provavelmente a senhora o tirou a vida.

- Vida, quê vida?

E assim sentamos no trono do tempo aguardando a ressurreição final. Eu saí para pegar uns biscoitos. E suco de pêssego.

Um tiro no deserto

2009-02-09T13:06:00.000-02:00

Ohm Ohm Ohm, o homem ascendia ao céu púrpura reunindo o universo em seu espírito.
Ouch, o homem descia à terra com o sangue sob seus pés.
Ahhh, o homem elevava a alma poucos metros do chão para depois cair saciado no vale do amor.
Ughh, o homem saía de casa e voltada ao lar.

Jonas era um homem alto, poucos metros acima do solo e muita história para contar. Tinha dois filhos, Josias e Mateus. Ambos trabalhavam na fazenda com o pai, criando gado e plantando para a própria subsistência. A pequena horta se estendia por detrás da larga casa. Já os animais pastavam sobre os dois morros onde apreciavam o mais belo nascer e pôr-do-sol, beleza que seus criadores jamais puderam ver. Nem eles, entender. Mas se banhavam sob aquele espetáculo da manhã com um gozo morno de felicidade. Aquela que é descompromissada, longe de ser vulgar, por não conhecer nada além da verde grama, mosquitos e um curral velho de madeira molhada.

Josias, o mais novo, ficava responsável pelos animais. Já Mateus morreu de câncer.

Um veleiro na noite - parte 3

2009-01-14T13:29:00.000-02:00

Capitão Almar tentou-lhe explicar toda a história, mas Michael só conseguia pensar nas frases “seqüestrado pelos Tupinambás” e “demônios comedores de gente”. Saiu da grande casa com seu corpo gelado, não sentia o chão. Sua alma parecia estar querendo deixar o mundo, indo de encontro ao seu amor na escuridão da morte.

Mas algo lhe prendia, uma força que não tinha razão o tragava para uma chama tinhosa em suas vísceras. Intuição? Esperança? Michael não podia perder tempo tentando descobrir aquele calor repentino que explodia em seu corpo. Foi até o navio, roubou as economias da tripulação e contratou mercenários para uma missão suicida nas selvas assombradas.

Um dia inteiro de caminhada na mata densa, subindo as montanhas, sendo massacrado pelos insetos e nada de índios. Nem um rastro das bestas da selva. Michael já estava começando a duvidar que existissem. Mas as estranhas criaturas que rastejavam, dançavam e cantavam naquele mundo verde e sombrio lhe garantiam algo de lúdico e real, um elo entre a realidade e a loucura. Aquele mundo dava boas vindas à sua esperança na mesma medida que se apoderava de sua sanidade.

“Estou no paraíso ou inferno? Os serafins cantam tão docemente na copa das árvores... mas meu corpo manchado de pecado em breve irá ceder nessas terras sem alma..”.

(atualização do texto em breve...)

Um Veleiro na Noite - Parte 2.

2009-01-04T18:54:00.000-02:00

Dois meses de viagem e haviam chegado na colônia portuguesa. As cores, os sons, os cheiros, o Sol, tudo parecia tão irreal naquele lugar. O exotismo era o sentimento predominante nas novas terras d´além mar antes visitadas apenas por piratas fantasmas e bárbaros cujas lendas diziam ser mais bestas que homens. Mas Michael não tinha tempo para provar as delícias tropicais. Dirigiu-se ao Comandante-mor do pequeno vilarejo, o Capitão Almar.

Sua casa era a maior do centro da cidade, próximo à Igreja de São Sebastião. Colonos e escravos populavam as pequenas ruas recentemente ladrilhadas, as únicas limpas de toda a vila. Michael esperava na grande sala com cheiro forte de ervas e madeira molhada quando a filha do capitão entrou.

"Trouxe-lhe um bom chá para acalmar o espírito. É uma receita indígena."

"Muito agradecido, mas ainda não conheci esses índios. Não se ofenda, mas meu corpo é prevenido ao que me é estranho. São folhas locais?"

"Sim, a maior parte. O Capitão, no entanto, prefere que sejam acrescentadas essências norueguesas. Mas acabaram. Tome, meu senhor. Lhe fará bem!"

"Deixe-o, menina! Ele já disse que não deseja chá algum." - gritou um homem de enorme pança e espessa barba negra. Seu rosto era terrivelmente marcado por inúmeras cicatrizes. - "Sou o Capitão Almar. O que deseja?"

"É uma honra conhece-lo, Sr. Capitão. Estou a procura de um capitão sueco que creio não fazer mais que três meses que desembarcara em seu vilarejo... Ingmar... Capitão Ingmar Schwatzman, senhor!" - Michael mal podia conter a angústia em seu peito.

"Qual é o seu negócio com esse capitão? Por um acaso é da Guarda Real?"

Michael achou estranha a pergunta, mas estava ansioso demais para prosseguir com perguntas desnecessárias.

"Não, senhor. Sou apenas seu Imediato. Fiquei para trás em Lisboa para tratar de assuntos pessoais. Disse ao capitão que me aguardasse na colônia por duas semanas; caso não aparecesse, que prosseguisse a viagem sem mim."

"Hmm. Muito bem. Vejo então que de nada sabe. Impressionante, visto como as notícias andam a cavalo nessa maldita vila."

"Oh, meu senhor. Me diga o que aconteceu."

"Bom.... como se chama?"

"Michael, Sr."

"Creio que seu Capitão esteja morto, Michael. Para muito além da floresta."

Michael não podia mais ouvir nada. O mundo tornara-se mudo, incolor. Seu coração, um baú oco de mil maldições. Os monstros o haviam alcançado, amarrado suas pernas na âncora do desespero e sua alma afundava rapidamente no oceano da morte.

Continua...

Um veleiro na noite

2008-12-16T15:30:00.000-02:00

Michael era seu nome, mas ele mal se lembrava. Sua idade e lembrança de casa também tinham sido tragados pela imensidão opressora do mar. Estava navegando há três anos junto a um grupo de comerciantes das Índias. Antes disso, trabalhava para a Grande Rainha como imediato num veleiro negro que agora jazia nas abissais produndezas do Atlântico. Só Michael havia sobrevivido àquela mal-sucessedida campanha. Cinco anos de escravidão e uma fuga na marinha de Lisboa. Deslizou para dentro do primeiro navio da Coroa Lusitana rumo às falidas Índias. Tinha a esperança de um dia conhecer as terras além-mar ao sul do Equador. Sua esperança era preenchida de coragem e medo, pois inúmeras eram as lendas sobre aquelas terras malditas onde homens ficavam loucos com o encanto das bruxas das florestas de corpos desundos e olhares enfeitiçados.

Mas não corria perigo quanto a isso. Seu coração já fora entesourado pelo capitão Ingmar, um velho lobo do mar sueco a serviço da corte holandesa. Seu capitão estava ancorado na Ilha de Vera Cruz e seu medo era de não saber se esse resistiria ao feitiço dos trópicos. A imagem de índias devorando a alma de seu capitão viam-lhe perturbar o sono. O solavanco do navio também lhe rendia alguns pesadelos. Lembrava-se igualmente do fatídico naufrágio de sua antiga tripulação, sua verdadeira família.

O mar foi seu berço, sua escola, seu amor. E o vento que soprava seu coração para longe dali, que mantinha vivas suas velas na rota da vida tinha apenas um nome: Ingmar Schawtzman. Seu salvador, seu porto seguro.

ps. Conto "slash" dedicado a uma amiga que é fã do gênero =)

Cartas de Asilo

2008-12-15T15:19:00.001-02:00

Eu te vejo pela parede. Sim, eu te vejo. Seus olhos são grandes e você não tem amigos. Eu te vejo. Sei quem você é. Quer tomar chá comigo? Eu vejo a morte todos os dias. O calor se perdendo aos poucos. A gosma se desfazendo do corpo. Muitas lágrimas. Filhos perdidos, parentes sofrendo. É uma lástima que as nuvens da ignorânciaaaaa produzam tanto sofrimento. Me ajoelho na frente de uma mulher nua. Cheiro seu cabelo. Fede a morte. Ela morreu. Está morta e dança pra mim. Eu tenho vinte anos e não corro mais. Só me rastejo no meio dos cães. Rosno e traço minha própria roupa. Sou um cão selvagem e você um Deus maldito do Olimpo. Morte aos Deuses e morte a mim. Insignificância, você vem me ajudar. Sou salvo. Sou amigo. Sou Jesus. Eu digo e a verdade vem até mim. Salvação, paz. Renascimento e da-se fim ao ciclo. Ao meu amigo. Com carinho e desespero.

- Um velho louco que precisa de banho.

Querido amigo louco. Minha pele coça mas eu parei de pensar sobre isso e funcionou. Estou flutuando sobre sua mulher. Como ela engordou. Esta feia. Tem certeza que a quer junto a você? Precisaria de mais arsênico. Um grande abraço do seu cumpade.

- Zé

Aço e Sangue

2008-12-12T14:14:00.000-02:00

Os homens estavam alinhados esperando seu comandante. O medo em seus corações era abafado pelos gritos alucinados e pelo calor dos peitos ardentes numa guerra precipitada contra o anjo da morte. Suas pernas estavam pesadas como raízes tateando a terra em busca de uma identidade, de de convicção, de vida. As gélidas garras da morte sobrevoavam a poucos metros de seus pensamentos personificados nas negras aves, arautos da vitória e da derrota. Coletores de vidas.

O jovem soldado chorava em silêncio. Não por medo ou coragem, mas por não mais se reconhecer como homem. Sua família fora brutalmente assassinada, pedaços de familiares espalhados por toda a casa, irmãos, pais, tios e primos com suas desavenças e afetos foram embaralhados para jogo sádico da guerra. Ele ria enquanto e saboreava as lágrimas salgadas. A alma sensata deixando o corpo antes que fosse tarde demais?

O velho comandante carregava sua pesada armadura, reluzente mesmo tendo sido forjada há eras. Herança de família, uma nobre linhagem de guerreiros do reino. E se perguntava se seus antepassados não se sentiam incomodados com o calor daquele aço, se jamais se acorvadaram frente a bravura de seus homens ou se eram todos loucos. Sentia que estava perdendo a razão, desde que saira de seus aposentos só escutava aquelas dezenas de vozes em sua cabeça, orientando-lhe para o campo de batalha, para o fio gelado da espada, para o mar de sangue e para a glória.

Duas horas de aço e carne enquanto a guerra era decidida longe dali. O Rei morrera engasgado com uma galinha.

João

2008-12-11T14:09:00.000-02:00

João está embaixo do carro, no escuro, cercado por metais imundos e contorcidos. O óleo pingando em seu corpo e o chassi gelado abraçando sua pele. Enquanto isso seu filho dorme na casa da tia, sonhando com o videogame que vai pedir de Natal. também sonha que está espancando a coleginha de classe que resistiu em abaixar a calcinha para ele ver a "rachinha" dela. João não sonha, pois está debaixo de um carro.

A pele de João transpira o tempo, e a vida escapa pelos poros. A pele precocemente enrugada agradece o aconchego daquela caverna. Não quer sair debaixo do carro. E nem pode. Sua mulher, no entanto, está na rua, desfilando o ego debaixo do Sol. pouca roupa. Entra num motel e brinca de mostrar a "rachinha"; o jovem rapaz pergunta o que aquilo siginifica. Ela o chama de "filhinho" enquanto ele a maltrata por trás.

João chora pela morte de seus pais. Ali embaixo lembra um caixão que o fez lembrar o cemitério, que o fez lembrar seus pais num caixão entrando no cemitério. Muita gente em volta, não conhecia um terço. Não chorou naquele dia, mas agora chora. "Sempre atrasado, pensa". Atrasado; o cumprimento de todos os dias que recebe do seu chefe, um porco imundo dono da máfia das vãs. Aquelas mesmas vãs sob as quais têm que se deitar, deixando elas o possuirem, o esmagarem com seus corpos rancorosos e urinarem sob sua face.

João morreu quando foi promovido a motorista. Atropelou a mulher quando a viu sair com outro homem dum motel barato no centro do Rio.

seres rastejantes

2008-12-10T11:33:00.001-02:00

O banheiro é o templo de um homem. É lá onde ele descobre a si mesmo por dentro e se renova. É na privacidade desse cômodo tão singular que o homem excerce sua verdadeira liberdade, maximiza eternamente o ideal liberal. É livre para se masturbar, dançar na frente do espelho, amaldiçoar todos os inimigos e amá-los também, xingar e elogiar a si mesmo, pensar, chorar, se decidir, renascer e morrer. É uma zona de contato entre a civilização e a natureza, entre a produção arbitrária e egocêntrica do homem e as leis imbatíveis de da grande mãe. É um ambiente de convívio entre o homem e as pequenas criaturinhas também.

Eu não consigo ficar em paz quando vejo uma aranha atravessando o chão. Mesmo as mais simpáticas, com todo aquele gingado e jogo de pernas e piscadelas sensuais. As aranhas são as guardiãs do toalete, sempre lá, mesmo que você não as veja elas estão de olho em você e em todas as outras criaturinhas. Ela (aranha) fica na dela, tecendo sua teia à espera de um inseto desavisado que entra por engano pela pequena fresta da janela. Ele voa, voa, pousa, cheira a tampa da privada, se olha no espelho, sobe ao Sol, fica cego e foge do Gigante que adentra o aposento, procura um canto escuro embaixo da pia.... pimba! Almoço pra dona aranha; ela agradece ao homem, deve muito a ele, por isso fica na dela, só espiando.

A fauna é grande, desde as taciturnas baratas às famigeradas lacraias. Eu tenho um carinho especial pelas últimas. Costumam aparecer mais no fim do ano, perto do verão. Devem achar que o box do chuveiro é algum balneário, não sei. Trazem toda a família. Primeiro você vê os pequenos, solitários, pateticamente indefesos. Assim que você liga a ducha lá estão eles, correndo alegremente pelo azulejo ensaboado, balançando o rabinho e se divertindo como se não houvesse o amanhã... ou um dedão carnudo indo em sua direção, um verdadeiro arauto do apocalipse. Ela (a lacrainha) tenta se adaptar à superfície carnuda do objeto sideral, mas este acaba esmagando suas frágeis pernas, despedaçando suas articulações e desmembrando seu corpo esguio com gestos suaves e coordenados.

A coisa muda um pouco de figura quando aparece o primo parrudo. A situação realmente fica preta e alguns banhistas (humanos) não suportam a grotesquidade de uma lacraia bem alimentada e tri-atleta, contorcionista e mestre de obras. Seus nervos de aço simplesmente derretem como se estivessem pisando num caldeirão metalúrgico e dão saltos triplo carpados numa tentativa frustrada de salvar seus próprios pés da abominável monstruosidade sedenta por carne humana que rasteja pelo chão como uma criança melequenta atrás de doce no dia de Saint Cosmian and Damian.

Não pra mim. Após anos de submissão às situações de enorme estresse humano confinando num pequeno box rodeado de seres rastejantes e de milhares de pernas, desenvolvi uma carapaça de titânio na sola dos pés, o terror pras mais veteranas lacraias. Equipado com um sistema de rastreamento de calor, o sangue frio desses seres amantes da escuridão e água quente se mistura com o quente solo ensaboado. É o fim. o fim. O FIM. OOOOOO FIIIIIIIIM MISERÁVEIS RASTEJADORES DE PERNAS CABELUDAS. meu deus, eu os odeio.

Ócio

2008-12-08T13:31:00.000-02:00

Ontem à noite eu vi um gato não muito simpático na janela. Ele me encarava com aqueles grandes olhos vesgos e fiapos de vassoura saindo das bochechas. Parecia uma estátua de algum deus egípcio do mau gosto, o rei do tédio. E era ameaçador. Não se iludam, esse gato malicioso quando passa na sua porta não vai rosnar por entre suas pernas, mas vai te deixar muito perturbado tentando adivinhar o que ele quer. E isso pode te levar à loucura; como um gato pode ser tão estúpido? Pra você que tudo faz sentido, tudo tem uma razão de ser, o deus do tédio pode ser considerado como o grande e arrebatador DESTINO cagando nas suas calças enquanto fode teu cérebro pelo ouvido. A ternura do saber vem misturada com uma boa batida de cérebro despirocado.

E é assim mesmo. Lá estava o gato, danado, me atormentando. Achando que eu ia ceder (ao que?). Mas eu também sou bicho teimoso, retribui o olhar mongolóide e ficamos os dois nos vendo nos próprios olhos. E eu entendi qual era a do gato. Ele não estava ali, havia se perdido há muito tempo. Recuperou a memória e foi trabalhar. Me senti solitário, um gato abandonado. Fui miar em algum telhado e após noites de lua cheia, veio uma tempestade. Sem voz e com os miolos encharcados de Lua, procurei uma janela seca pra descansar o ócio. Tinha uma menina naquele quarto, e ela olhou pra mim.

Splash

2008-11-28T23:55:00.000-02:00

Estou a dois passos da fronteira que separa um homem comum de um ser quase divino. Divino para os outros homens comuns, claro. Não vejo nada de especial no que estou prestes a fazer (o que, de fato, já venho fazendo há algum tempo). Soa-me tão natural que chego a duvidar se há necessidade de tanto estardalhaço, de tanta PREPARAÇÃO pro GRANDE MOMENTO. ou a GRANDE VIRADA.

Não sei bem, só sei dessa bendita paz, desse laço que faltava, desse rio sem fim. molhando meus pés, lavando minha alma. A desgraça foi fazer tanto alvoroço. Acho que só cheguei aqui porque esqueci no meio do caminho do que se tratava, só deixei o rio correr. às vezes manso, às vezes colérico, outras quase morrendo (afogando no marasmo mesmo!).

Mas que chatice! Tanta balburdia. celembrem calados ou o irmãozinho invejoso pode quebrar seu brinquedo novo. e sem choradeira, pois foi sendo bom menino que ganhou em primeiro lugar. e volta tudo de novo.

Dois passos, e o além. além do rio, dos brinquedos, do murmurinho. mergulho no mar.

Um dia no Paraíso

2008-10-28T11:25:00.000-02:00

Os sorrisos se completam
Num beijo doce de montanha
Escalando o pensamento
Completando o coração

Um encontro de dois corpos
Muito mais de emoção
Um lampejo de saúde
Felicidade, estou são

E em cura me despeço
Da cama branca, lábio meu
É o leito que te pede
Um lugar pra sempre teu

Saindo, saindo
e ficando pra sempre.

2008-10-16T13:48:00.000-03:00

Os pés estão úmidos, o chão, molhado. O vazamento não pára e o reflexo dos móveis embaralha os olhos. Azulejos azuis e brancos no chão, uma torneira gotejando na pia de mármore branco e eu no sofá, vermelho como o Sol que se põe no horizonte da sala, de paredes de vidro.
Assopro um vento gelado pela brecha dos lábios, arrepio os pêlos do braço, a ponta dos dedos formigam. Desço no sofá e sigo até a geladeira, cinza, massiva. Bebo uísque.
Apalpo os seios, diminuíram. A pele começa a enrugar em certos pontos do corpo, falta de carne. Mas sigo adiante.
Volto pro quarto, acendo uma vela. Oro uma prece por um nome em vão. Mim mesma. Sinto sua falta, mas o peito não dói. Cavou em si um buraco negro e sujo de solidão. Estou só. Eu mesma, na cama vazia, e um chá gelado na cabeceira, meu cúmplice. Quem me entende, só os dias, as tardes, as horas sem valor. Só o choro agitado de um sonho infantil, sem dono, sem mãe nem pai. Sem amor.
Os ossos começam a aparecer, na face, a beleza mórbida. Só o cansaço, o sono. Mas devo aparecer! E depois, o nada. E eu rio histericamente na cara da morte porque temo, e teimo. Sou eu, mais nada além nem antes. Por isso fujo, finjo e expulso. Expurgando desse deserto sem fim que me criou, dessa vida sem morte. Desse desejo sem sorte. Dessa vontade de ser o que jamais sou. Ninguém.

Falo

2008-10-13T10:35:00.000-03:00

- Que número absurdo!
- É a nossa realidade.
- Tenho vergonha de publicar esse números.
- E a gente tem escolha?
- Mas dez mil mortos? Dez mil? É indecente.
- E não dá nem pra maquiar. Se diminuir pra nove ou oito... o problema tá no "mil".
- Bom, a gente coloca no meio da coluna de esportes. E uma bunda, bem grande.
- Acho que só a bunda não adianta. Pra esse caso vamos ter que ser corajosos para transgredir os valores dominantes.
- Tá falando em colocar xota?
- Talvez, mas tem que ser raspada e com um clitóris bem grande, parecendo a cabeça de um papagaio.
- Isso não é transgredir, já é estuprar a inteligência dos leitores com a porra de uma xota fedorenta. Vai dar em lepra. A sociedade, vai ver.
- Já tá tudo podre, chefe. Deixa feder em paz.
- Quer saber? Eu lavo minhas mãos! Tô fora!
- Ei, não é tão fácil assim. Tá todo mundo na lama. Você também tem uma mão nisso tudo. A idéia da bunda foi sua.
- Que cú!
- Agora aguenta o fedor.
- Me vê um cigarro.
- Acabou.
- Merda.
- Essa tem, é só enrolar o jornal e acender.
- Engraçado. Taí, vamos fazer uma coluna de piadas.
- Sou péssimo com piadas, chefe. Não tenho culpas se as pessoas acham graça do desrespeito e crueldade.
- É fácil, só colar a foto de algum imbecil de classe média e escrever sobre um garoto cheio de sonhos que vai descobrindo aos poucos que tem o falo menor do que o do cachorro que come a namorada. Vai prestar, essa gente gosta de cuspir no próprio espelho. Se não gostassem de uma porradinha de leve já tinham cortado nossas cabeças. Vai gostar de levar no rabo assim no inferno!
- Genial, chefe. Genial.

Um anão sem anel

2008-09-28T23:53:00.001-03:00

Alice tomou seu chá, estava quase gelado, uma porcaria. Anotava as passagens mais importantes do livro para ela mesma, deixando de lado a preocupação em fazer um resumo coerente para a prova. A luz no quarto favorecia ao pensamento lúdico: era fim da manhã e o Sol, egoísta, parecia querer o céu só pra ele, iluminando a partir do centro toda as vidas abaixo, sem pedir permissão. Assim eram os pensamentos de Alice, intrometidos, indiferentes às demandas, feitos para si mesmos. A janela do quarto estava pouco coberta pela fina cortina vermelha, deixando a caneta livre para saborear as cores calmas do caderno, dos sonhos.
Era um livro de metáforas, pela menos para ela. Parecia falar sobre a biografia de um filósofo que morrera antes de terminar sua obra. Pura balela, uma desculpa para o autor diferir sobre todo tipo de julgamento humano maquiado na narrativa sobre outra pessoa que pretendia partir dela mesma. Mas Alice sabia reconhecer todo tipo de desculpa cheia de culpa pois era mestre nessa arte. Há dois anos largou um namorado por não saber mentir o amor. Era tão sincero que enjoou, não conseguia fazer poesia a partir dele, foi um período morto para as grandes pretensões artísticas de Alice. Só conseguia escrever o que era falso, pois só se pode criar metáforas daquilo que não se entende, que se sente. O amor ela entendia bem, era tão óbvio. Pelo menos acreditava ser. Talvez fosse arrogância ou medo ou preguiça, vai saber.
Terminou com o livro também. Foi deitar. Na cama, se masturbou. Fazia tempo que não se masturbava, não era nada comum. Também fugia de qualquer coisa que fosse comum. Roupas, música, filmes, pessoas, idéias, sentimentos. Queria olhar no espelho e ver outra pessoa, mas não conseguia. Era a mesma, só que mais velha.
E se odiava, mas colocava o ódio nos outros. A culpa, bem sabemos. Ela era mestre nisso. Morreu sem dizer adeus, uma nota inacabada sobre um beijo. Não era o primeiro nem último, apenas aconteceu. Como sua vida.

Criança

2008-09-27T17:15:00.001-03:00

criança atenta
que não sabe dizer
se o monstro dos sonhos
é, na verdade, você

que cria a pena
e a própria prisão
com grades de medo
atrás, o coração

criança perdida
esqueceu de crescer
seu corpo fechado
não abriga prazer

só jogos cansados
de sede por paixão
e um riso forçado
de amarga solidão

Sei lá

2008-09-17T10:36:00.000-03:00

Hoje em dia, sempre que discuto sobre soluções para os problemas urbanos e sociais como um todo acabo na velha discussão da impossibilidade de se estabelecer uma verdade absoluta. O relativismo, que hoje em dia virou senso comum, é uma arma poderosa contra qualquer poder estabelecido. O problema reside quando ele passa de um instrumento de contestação para um empecilho ao diálogo.
Ter o relativismo como fundamento da construção de qualquer conhecimento é, ao mesmo tempo, ser humilde e descrente em tudo. Humilde quando interpelado sobre a validade do conhecimento que se constrói: "Ah, eu penso assim mas é apenas meu ponto de vista.". Descrente quando um conhecimento que fere um princípio do interlocutor: "Ok, isso que você pensa é valido. Para você, não para mim. Não acredito que haja uma verdade sobre o assunto. São apenas pontos de vista."
Em conversas corriqueiras a utilização banalizada do relativismo pode não causar tantos danos assim. Mas a coisa muda de figura quando ele se faz presente em discussões políticas e mediações de conflitos entre grupos que TEM que estabelecer algum tipo de relação.
Como não há mais verdade absoluta, não há mais um Deus cujo plano divino poderíamos contar para caminhar sobre. Ao invés disso, trouxemos Deus para a Cultura. Ao acreditarmos ser Deus uma criação cultural, transformamos o homem em seu pai. Como o homem produz a cultura e Deus (ou a verdade absoluta) vem da cultura, Deus torna-se filho do homem.
Uma complicação importante dessa leitura do mundo é que não há, ontologicamente, a possibilidade de diálogo se cada homem não ceder para a produção de conhecimento do outro. Cada um com seu Deus, cada um com sua Verdade Incontestável e Inalienável. Na pior das hipóteses não há troca, mas formação de guetos, segregação. Cada um tentando preservar sua integridade, pois a experiência e interferência do outro é, a priori, arbitrária e dominadora.
Tudo isso parece muito abstrato e superficial (e de fato é), mas tem implicações empíricas importantíssimas. A política multicultural do Canadá, por exemplo, acaba por criar a necessidade dos grupos de estabelecerem limites cada vez mais rígidos de suas Culturas, suas Verdades, seus Deuses e transformam o território num baú de pólvora cujo qualquer contato entre as partes pode produzir faísca. Há sempre o risco de contaminação, de desrespeito. E ninguém está disposto a ser desrespeitado, de se contaminar; pois sua IDENTIDADE de grupo garante seus DIREITOS de grupo. É complicado. Vou trabalhar.

Adeus pra quem não corre atrás.

2008-09-14T18:31:00.000-03:00

quartos escuros
cheiro de velas
o fogo dos corpos
queimam a pele

sinto o gozo
esgichos sonoros
ecos profundos
de lábios selvagens

é batina
de sangue e amor
a penumbra que cobre
o nosso pudor

e quietos dançamos
com a lua e o vento
fechamos os olhos
em sonhos intensos.

Café da Tarde

2008-08-24T16:25:00.000-03:00

Estávamos a caminho de casa quando pegamos um engarrafamento. Sugeri um desvio e acabamos passando pelo bairro de minha tia; resolvemos fazer uma visita.

O pequeno corredor guardado por uma pesada porta de negras grades de ferro estava sob a penumbra do fim de tarde, algumas folhas empilhadas do pé dos degraus e latidos de cães nos receberam antes que nossos parentes nos percebessem. O marido dela veio até a porta e apertou nossas mãos com aquele braço corpulento e porte descomunal. Seu rosto era sólido, olhos vivos e sempre portava um sorriso indecente, quase vulgar de tão espaçoso. Subimos até o segundo andar e trocamos rápidas palavras enquanto esperávamos minha tia sair do banho para, enfim, realizar o dever social do café da tarde e partirmos.

Em poucos minutos estávamos reunidos ao redor da mesa da cozinha, mastigando pão com queijo e mortadela regado a cappucino. Só percebi a mudança de assunto quando o marido já havia mencionado o nome do rapaz e meu pai apresentava um ar de preocupado, de cabeça baixa e, pela primeira vez desde que peguei carona com ele vindo do Rio, ficou calado.

- Pois é, encontrei seu amigo outro dia. Nogueira. - com ar de ironia.

- Ele não sabe quem é. Diz logo pra ele! - disse minha tia.

- Eu sei quem é. - disse, balançando pesadamente a cabeça sem levantar os olhos.

- Pois bem, você ficou sabendo daquele caso da menina que foi executada há uns meses, né? Deu até no jornal.

- Sei sim, não era a filha dele?

- Sim, mas você não sabe dos detalhes.

- Perae, não era ele aquele seu amigo que te arranjou aquele problema com mulher casada? - interrompeu minha tia.

- Ele mesmo. Depois descobri que era amante dele e que os dois estavam me usando. Não sabe da pior, ela de vez em quando ainda aparece lá na delegacia me dando mole. - disse, com riso incrédulo. Minha mulher tem que dar graças a Deus que sou um cara de família, honesto.

- Ih, mas esse cara era um cafajeste mesmo hein.

- Mas você sabe que ele nem sempre foi assim?!

- Tá, deixa eu continuar então. - retomou o marido.

Tomei o último gole do cappucino e comi uma fatia inteira de mortadela.

- Tu sabe que ele era matador, né? Do tipo ruim mesmo. Fez muita maldade. Matava bandido a sangue frio e quem quer que fosse. - a cada frase seu rosto se comprimia cada vez mais, revelando as poucas rugas que se atreviam a sair de seus lugares naquele imenso rosto militar.

- No dia da morte da filha dois bandidos estavam esperando ele em casa pra executá-lo (de tanta coisa ruim que ele fez), mas parece que a filha apareceu primeiro com uma amiga e eles engravataram ela e fizeram de refém.

Pude escutar um abafado puta que pariu vindo da direção do meu pai. E eu brincava com as migalhas do pão.

- Na hora que ele chegou, olha só o que esse cara me faz, viu a menina com o revólver na cabeça e começou a trocar tiro com os reféns. É mole?

- Puta merda, preferiu sacrificar a filha.

- E você não sabe do pior. - disse minha tia, com um sadismo histérico no tom da voz. Disse que a cena foi horrível, a amiga chorando e tentando arrastar a menina dali. A garota chorando desesperadamente e pedindo pro pai parar de atirar. Dizem que foi horrível de triste.

- Posso continuar? - perguntou o marido, sereno.

- Pode, continua.

- Então, os bandidos viram que ele não ia se entregar e gritaram. - e começou a gesticular com uma das mãos enquanto a outra segurava um objeto invisível - OLHA, JÁ QUE NÃO VAI VOCÊ, VAI ESSA AQUI. E atirou à queima roupa na cabeça da menina. Ele continou atirando até matar os bandidos.

- Olha, vou te contar uma coisa. Nunca vi nada assim. Eu fui na missa de sétimo dia da garota. Ela era linda, loira. Dezessete anos. - comentou minha tia.

- Sim, eu conheci. Era linda a garota.

- Na missa você tinha que ver. Na fileira da frente todos os familiares da menina e do namorado dela chorando, exceto o pai. Era uma cena monstruosa. Lá estava ele, sóbrio e conversando com amigos como se nada tivesse acontecido.

Um silêncio por uns minutos. Na minha cabeça a estória continou por muito mais tempo. Vi a morte e vida de todas as personagens. Quando percebi, estava em casa.

A Cronista - Final

2008-08-04T20:58:00.000-03:00

Rafaela acabou se separando do marido 2 anos mais tarde. Mesmo sem a certeza de que o ele lhe traia. Não interessa. Só a perda da confiança já era motivo suficiente. E ela fazia questão de deixar explícita essa perda de confiança na frente do marido, sem o menor pudor. O que era pior, pois ele não fazia nada para conquistar de volta ou mesmo se explicar; o que, no raciocínio de uma cronista significa assinar a própria sentença com uma declaração em letras garrafais escrita com o sangue da vítima: "CULPADO".

Não chorou, prometeu a si mesma. A filha ficou com o pai, ingrata - justificava. E a casa também.

Estava sentada no banco do parque municipal, escrevendo pequenos trechos de diálogos casuais quando um vira-lata sentou ao seu lado. Achou estranho, animais de rua não costumam ser afáveis, aproveitadores, talvez. Bon vivants, com certeza. Estava imundo, e fedia. A língua pendia vulgarmente para fora, salivando sem parar. E parecia que estava prestes a ter um ataque cardíaco, animal inquieto!
Não conseguia se concentrar. E o que ia fazer? Expulsar o animal dali? Não, ele era exótico em seu comportamento, e desistiu de escrever. Pôs-se a observa-lo, tentando estabalecer um diálogo mudo com a criatura. A comunicação primeiro se deu pelos olhos grandes e piedosos do cão e riscados e pesados da escritora:

- Qual é o seu nome?
- Do que queira me chamar, tem comida?
- Não. O que você costuma fazer?
- Andar, correr, brincar, cagar, marcar território. Tem comida?
- Me lembra meu marido, engraçado, não?
- Você dava comida pra ele?
- Não, não sei cozinhar e pretendo nunca aprender.
- Por que? Você não come?
- Às vezes.
- Bicho esquisito. Vou dar o fora

E o animal desviou o olhar, procurando no parque alguma outra companhia que lhe pudesse fornecer alimento, provavelmente.

- Ei, não vai embora. Quero brincar com você. Costumava me entreter com minha filha, sabe, mas ela preferiu ficar com o pai.
- Não me espanta, a menina devia morrer de fome contigo. O seu marido parece um cara prudente.
- Me trocou por outra mulher.
- Ela deve cozinhar bem.
- Não sei.
- Ei! Uma velhinha. Elas sempre carregam algo na bolsa. Tchau!

E assim foi-se o amigo inesperado e a cronista ficou ali, observando o banco vazio. E seu estômago também.

Sobre a juventude

2008-07-27T23:24:00.000-03:00

A juventude é mesmo engraçada, irônica. Uma piada da natureza na nossa biografia. A gente ganha um pouco de razão e já acha que tem resposta pra tudo. Começa a brincar de desvendar as mentiras do mundo, as malícias quase perdoáveis dos adultos e a brindar a saudade da infância como um triunfo da evolução do espírito rebelde.

Tomem eu, por exemplo. Quando era jovem acreditava poder mudar o mundo (perdoem minha falta de originalidade). A idéia era fixa: podia impor meu plano ingênuo entre os homens através da persuasão, sem que eles percebessem; e assim mudaria o curso da bomba nuclear. Só não sabia que já explodira desde 45 e que eu mesmo já era uma aberração da humanidade. O veneno radioativo me acompanha desde os bagos de meu pai. Não ia prestar. Mesmo assim insisti.

A maturidade, com quem venho me familiarizando ultimamente (com certa precaução, claro), entendo ser um despertar lento e extremamente incômodo para um sonho materializado de algum imbecil ou um grupo deles. Esse sonho no qual, imaginem só, um bando de loucos chamam austeramente de realidade, é tão imprestável quanto o sol da manhã que agride as pálpebras pesadas que velam o tesouro de cada um, o ideal.

Todo mundo tem um ideal, ou pelo menos tinha antes de se tornarem coadjuvantes no sonho de outro imbecil (esse pode ser seu pai, mãe, tio, astro do rock, autor marxista, etc).

Um ideal é um lampejo de dignidade onde somos protagonistas. Nele somos Deus, e os homens, bonequinhos de corda. A premissa pra se viver sob um ideal seu é acreditar que todos são simples, não admitindo nada mais complicado, refinado e CERTO que nossas próprias justificativas.

Todo o resto do mundo é retardado e você, apenas você, tem a chama da sabedoria mas acaba se mijando na cama cada vez que alguém aparece com uma lanterna ou simplesmente diz já estar acostumado a se virar no escuro. E você com essa PORCARIA de luz está incomodando os olhos dos outros. Vira essa coisa pra lá, é assim que eles te tratam. E pronto. Você joga fora a única coisa verdadeiramente sua, fecha os olhos e diz que existem sentidos mais importantes (importantes não, prazerosos, talvez). Tatear no escuro vira uma brincadeira muito sacana e divertida. Acha legal esfregar o pau duro nos outros até que alguém também acha engraçado te chicotear com o falo.

Mas voltando aos bonequinhos de corda. Sei que não é das melhores metáforas, mas me falta a razão do álcool. Vou transcrever exatamente como primeiro concebi, pedra bruta de uma tarde de sexta-feira em terra caipira. “As atitudes das pessoas e coisas são unideterminadas e o sentido é tão objetivo que podemos até agarrá-lo, contemplá-lo, como pegar um boneco de corda, tirando ele de seu percurso para admirar e depois colocar de volta sem alterar o curso. Nos ideais acreditamos que as pessoas são assim. Cada ação corresponde a um só motivo, pulsão. Sem duplo sentido. Até a malícia ganha um ar ingênuo, pois é a malícia pela malícia, nada mais.”

Então eu prossigo, dizendo que acordar pro sonho de outro imbecil é, também, perceber que as coisas e pessoas não são tão simples assim. Continuando... “As motivações, são, logo, como o vírus da AIDS, sempre mutante, adaptável. Para manter seu curso implacável é necessária adaptação. Daí cresceu o medo de não mais conseguir apalpar, retirar por um só instante os homens de seu curso para admira-los em sua ingenuidade (ingenuidade que nada!). Queria eu dissecar, costurar e reintroduzir cada um sem alteração. Sem responsabilidade de suas condutas que me escapam o sentido”. Por hoje é só, estou perdendo o fio da meada.

Narcisa - parte 2

2008-07-13T21:09:00.001-03:00

Passaram-se dois meses e o desejo se tornou um fardo. Narcisa desejava, agora, apenas a liberdade de voar, não mais o trágico fim de sua carne esparramada no asfalto imundo de pessoas indiferentes. Queria voar e se sentir observada, admirada, de rouxinol a uma canária desinibida; que metamorfose! O fenômeno pode ser explicado a partir de duas perspectivas: a do leitor e a da personagem.

1. A do leitor.

Irredutível, cruel e sumário, o leitor das cartas que Narcisa escrevia ao jornal (sob o pseudônimo de Taís Borges) percebera que sua musa estava lentamente armando a própria armadilha de um amor egocêntrico. De privadas podres de motéis baratos, Taís passou a dedicar sua atenção à lúgubre decoração dos corredores, ao gosto fino de seu parceiro ao escolher Grappette no lugar de Tobby e ao viril cheiro de seu corpo em transe quando a possuía. “Possuía”, essa foi a palavra que a delatou aos olhos do leitor. Jamais se preocupara em nomear os encontros espontâneos com o rapaz cujo nome já esquecera há semanas e fazê-lo seria, então, prova concreta de uma abertura no flanco dos sentimentos.

O leitor era um senhor de 40 anos, solteiro. Tivera muitas amantes, dinheiro e poder. Perdera tudo após a morte de sua filha, não porque tivesse entrado numa depressão profunda que imputasse seu talento nato para os negócios; mas porque fora acusado de assassinato. 15 anos na cadeia, bom comportamento e uma fuga de presos lhe garantiram a liberdade. Delatara os colegas internos e fora reduzida sua pena a um terço. Mas essa estória não nos vem ao caso. Pelo menos por hora.

2. A da personagem

Taís realmente mudara e Narcisa sentia uma ligeira ponta de vergonha diluída em sensualidade ingênua. Taís era o espelho da autora, como toda boa personagem criada à flor da adolescência. Juntas atravessaram desilusões amorosas, a perda do pai, o ingresso na faculdade e a conquista do primeiro emprego. Todos os eventos conectados pela busca interminável de um repouso, um porto seguro onde pudesse afogar seu ímpeto bárbaro de autodestruição. Viam, as duas, as vicissitudes humanas com enrustido sarcasmo; pois nem mesmo admitiam ter sentimentos mundanos. Quanto mais afastadas das virtudes e defeitos, melhor. Desejavam sumir na escuridão do vazio de suas almas junto às tortuosas lembranças da infância, tão controversa com a admiração do pai e desejo de ser mais que sua filha, o que, talvez, pusesse em risco toda a segurança dessa condição subalterna. No mais, não suportava a presença de pessoas muito sofisticadas, elas eram cansativas, pois as duas adoravam ter o controle intelectual dos relacionamentos quaisquer que fossem. Duelar mentalmente, só contra o programa de xadrez de seu computador e contra os filósofos da biblioteca exibidos como troféus de uma aventura na savana do conhecimento.

Todo esse mundo estava por um triz. Narcisa deixara Taís se apaixonar por seu amante de refinamento barato, que gostava de lenços umedecidos e sabonete líquido. O motel era suburbano, mas pelo menos tinha uma decoração encantadora. Nada de iluminação de bordel barato, as flores murchas nos corredores forneciam um ambiente familiar, fazendo com que risse por dentro, numa felicidade infantil; sentia-se em casa, com 10 anos e aquele quarto era o seu quarto, onde iria passar as próximas 3 horas brincando com seu amigo de infância. O elo entre o passado e o presente estava se tornando cada vez mais estreito, reconhecia nele o jeito a liberdade pueril, as tardes vazias de eterno limbo como parecia ter sido sua juventude. Estava feliz, perigosamente feliz, pois um adulto não pode viver com as (dês)preocupações de uma criança por muito tempo. A infância torna-se uma terra proibida, a maturidade é o pecado que nos expulsa desse paraíso. E a culpa de nossos pais também. Narcisa sabia disso, mas deixava Taís ir cada vez mais longe, como uma mãe que observa o filho desbravar sozinho o limite da vizinhança com uma preocupação crescente e um sadismo maternal de ter a responsabilidade tirada de si. Responsabilidade da necessária dor da desilusão, impressa na alma da criança no aprendizado dos limites do mundo do homem.

Narcisa

2008-06-06T11:06:00.000-03:00

Narcisa era constantemente vigiada. Pelo seu colega ao lado, pelo seu supervisor, pela câmera de monitoramento da empresa. Essa era uma preocupação constante em seus pensamentos; principalmente devido à idéia fixa que carregava consigo - catalogada na forma de fetiche em sua biblioteca íntima, junto às palavras amontoadas dentro de livros ainda sem título - de se jogar nua do 14o andar daquele edifício em particular. Andar no qual trabalhava, desnecessário dizer.

Podia sentir o gelo da morte sendo injetado no ventre, a brisa da tarde acariciando seus pêlos e o peso do chão cada vez que olhava para a a parede de vidro atrás de seu monitor. Uma visão privilegiada, ao menos, ou sádica. Irônica, talvez.

O estranho desejo constantemente à remetia a lembranças infantis de quando costumava subir no telhado da casa de sua avó com seu pai para soltar cafifas. Sentia-se livre, desligada do mundo e, ao mesmo tempo, segura junto à unica pessoa que realmente lhe importava. Não era muito amiga da mãe; esta era uma figura doméstica demais para o gosto de Narcisa. Seu pai, porém, era seu elo com o mundo, viajava constantemente e sempre trazia à casa ares de fora. Seu terno, como ela adorava. Sempre o vestia para os outros, e como ela os invejava e esnobava ao mesmo tempo! Invejava pois fantasiava o pai como seu companheiro de viagem na conquista do mundo; mas também os esnobava por saber que esses jamais poderiam desfrutar da intimidade do conquistador. Vivia um conflito interno de papéis; desejava ser princesa e soldado, mas uma condição excluia a outra. E que ódio do irmão.

Sobravam as lembranças da laje, agora ressemantizadas no prédio da empresa. "Será o sussuro do vento, sua voz me convidando à remota inocência?" ... "Não, ainda não é a hora. Preciso me livrar dessas pessoas primeiro!"

(continua)

A Cronista - Parte 3

2008-05-16T10:00:00.000-03:00

O ódio instalou-se em seu peito, sua alma transpirava cólera e a ponta dos dedos, veneno. Assim confessava, através da máscara de Ana, o que fizera (ou assim acreditara ter feito) na semana seguinte em retaliação silenciosa ao ocre perfume encontrado na gola do paletó de seu marido.

“Não espero absolver-me jamais, os pecados são impressões das dores infligidas e perdoar-me seria negar o passado. Este, porém, ainda mora em meus sonhos, minha cama, e não é graças a essa licença conjugal que devo lhe prestar submissão do ego. Não é digno da minha vaidosa humildade. Sou assim, amo-me na alegria e na tristeza, na indiferença e no orgulho. Sou minha puta e santa; inimiga e mãe. Também não mendigo piedade; farão melhor juízo jogando-a aos porcos; deixe que estes os pisoteiem e mastiguem vossas falsas morais...”

E assim continuou por parágrafos longos e intermináveis de pura libido do ego, até, finalmente, desvendar o velado acontecimento:

“... Dormi com três essa semana. Nada demais, podem pensar, se comparando às minhas aventuras pretéritas. Porém, não quando se trata da divina trindade. Sim, maculei novamente a santidade dos meus ideais; levei para a cama o pai, o filho e meu espírito...”

“... Primeiro com um amigo de infância o qual meu pai tinha como filho. De certo, nutria certa inveja, mas esta não desbotava a admiração que tinha pelo rapaz; poderia se passar por filho de meu pai sem maiores esforços; o temperamento, desejos e até os movimentos rudes eram perfeitamente análogos. Três trepadas, maravilhosas. Pedi pra me chamar de filha malvada; ele ficou sem entender, mas gostou dos meus gemidos nervosos (inspirados em minha mãe)...“

“... O segundo foi um amigo de minha filha que sempre me comia com os olhos; meu marido ficava sem saber o motivo real do sexo maravilhoso após as visitas do rapaz. Aquilo me excitava, de fato. Essa semana, porém, cometi um erro ao ultrapassar a fronteira do flerte e matei a libido ao levar o menino para a cama. Só ele gozou ... “

“... Por fim, me masturbei frente ao espelho. Tive nojo de mim...“

Antropomorfismo Divino parte 2

2008-05-03T13:45:00.000-03:00

Assim passaram-se as primeiras Eras do Universo; Deus, maravilhado consigo mesmo ao ver suas pequenas sombras atuarem seus mais magníficos feitos até então - sua perambolagem sem norte pelo nada, a criação do universo vazio e a aparição do ser revolucionário ao próprio Criador, o espelho -, passava sua alvorada eterna numa contemplação nova e viciante. Era rejuvenescedor admirar a si mesmo em sua inocência romântica, perturbador rever seu desespero cego e aconchegante vivenciar novamente a solução da primeira questão divina. Surpreendia-se a cada dia consigo mesmo desde que deixou de sê-lo. Só o restava bradar:

- Ó, Eu! Como é bom ser eu mesmo sem precisar me esforçar para sê-lo.

Porém, começara a perturbar Deus certa angústia - sempre presente mas recentemente relevante - na fonte de sua essência infinita. Ele sabia que algo estava por vir, inquietante e renovador; mesmo reconhecendo a legitimidade de sua força, este o incomodava infinitamente. Percebeu, em seguida (mas antes mesmo do Tempo), a carência de certa criatura num ponto remoto de seus domínios. Uma sombra jovem tentava frustadamente rasgar o tecido da realidade por Deus talhado. Imediatamente, pô-se Deus em total atenção à atrevida e interessante criatura. Em respeito à privacidade do ser, preferia comunicar-se como faziam os seus irmãos, não invadiu o coração nem violou a essência daquele a quem nomeou Diabo:

- O que estás a fazer, pequeno Diabo? - perguntou Deus.

O pequeno ser saltou de espanto como uma criança pêga de surpresa pelo seu Pai - e de fato era - consciente de tê-lo desobedecido mesmo sem violar regra alguma.
Mas era corajoso o pequeno Diabo, talvez até um pouco além do conveniente, e pôs-se a falar em tom de deboche:

- Não é da sua conta. - e fez uma careta um pouco exagerada, a qual lhe conferia um aspecto inverso àquele de sua intenção. Deus riu pela primeira vez.

Pulemos este diálogo entediante entre Pai e filho, pois todos podem imaginar o que vem em seguida; Deus tomara o Diabo como seu preferido e mimara-lo além dos limites por ele mesmo estabelecidos e retraçados, por vezes e mais vezes, até desistir em controlar o pequeno rebelde inconveniente em que se tornara o, como ficaria conhecido, Ser das Trevas. Foi assim nomeado pelos seus amigos graças às famosas festas em seu nome nos confins do universo, sob os domínios onde Deus costumava guardar em segredo seus medos e delírios do próprio poder sobre si. Foi pego de surpresa - pela segunda e última vez - por seu Pai enquanto este emergira numa profunda reflexão sobre si mesmo com o objetivo de detectar uma perturbação em partes de sua personalidade as quais, ultimamente, tomara profundo desgosto. Eram estas a origem da luz turva e curva que tocaram a face de um espelho mal posicionado há eras atrás, essência do Diabo. Não incomodava a Deus a libertinagem do filho, mas sim, a corrupção de seus irmãos. Desde as festas do Diabo, Deus percebera uma atitude evasiva de seus filhos prediletos; não se incomodava com a ausência dos demais - nunca se importara-, mas seus passatempos preferidos estavam evitando-o e não poderia suportar a solidão mais uma vez; seria doloroso demais. Ao descobrir o motivo do recente desprezo dos seus filhos para com a sua presença, foi ter com o Diabo:

(...)

Antropomorfismo Divino parte 1

2008-04-22T10:07:00.000-03:00

Rafaela terá de esperar... assuntos pendentes. Enquanto isso, um re-post de uma bela estória de amor.

(...)

Há tempos imemoráveis (pois era antes mesmo do tempo começar a ser tempo) viviam felizes Deus e suas primeiras criaturas, seus reflexos. Cada ser era a imagem perfeita de infinitos perfis divinos e carregavam o peso da existência filiada a um ser tão controverso como seu Criador.
Deus, antes da brilhante idéia de preencher o vazio infinito onde habitava com espelhos para admirar sua própria magnificência, vagava pelos becos da inexistência e carregava um buraco negro em seu peito; respirava o nada e exalava coisa alguma. Percebeu, então, que era único a si mesmo e a tudo; ficou curioso por conhecer essa figura singular.
Criou o universo, insólito e gelado, onde depositou sua onipresença para então decorá-lo com extremo bom gosto. Considerava-se de bom gosto e a prova disso era que não havia ninguém para lhe dizer o contrário. Só havia um item em todo o mundo: o espelho. Logo, ficara Deus maravilhado pelo seu próprio reflexo, seu infinito poder e perfeição iluminando todos os cantos de seu mundo.
Após uma eternidade narcisista, foi abatido por uma fulminante depressão. O universo definitivamente congelou, suas engrenagens invisíveis - sustentáculos dos limites das leis divinas - corroeram. Deus indignou-se com a injustiça de não existir uma sequer criatura capaz de admirar tão nobre perfeição. Dotou seu espelho celestial de consciência e assim começou o primeiro diálogo entre Deus e sua criação:

- Como estou hoje?
- Onipotente como vossa pessoa sempre foi, é e será; ó Criador.
- Espelho, espelho meu; estou entediado. Sou completo a mim mesmo, sei que não deveria sê-lo... mas algo me impele na busca por algo mais, sinto-me escravo de minhas próprias forças infinitas e elas me limitam.

(...) um silêncio perturbador evidenciava o abismo entre os dois seres, até que algo inesperado aconteceu:

- Porque não crias outros iguais a mim tantas quantas forem as faces de sua potência? Talvez seja mais fácil limitá-la para poder encontrar aquilo que tanto lhe fere a paz eterna.
- Criatura! Quanta ousadia?! Proferes estas palavras de espontânea vontade ou fui eu que as sugeri subliminarmente a vós?
- Creio ser incapaz de conceber algo de minha própria autoria, Senhor.
- Muito bem. Excelente idéia esta que acabei de ter. Tu terás, então, o dom de decompor-me em imagens divinas, mas jamais perfeitas. Porém, todas terão a sede pela volta ao Pai, pois toda dominação deverá fundamentar-se numa ilusão. Ilusões, estes serão meus primeiros filhos.

E assim fez-se a vontade de Deus. Incontáveis criaturas começaram a emergir das sombras, luzes e penumbra; cada uma carregando na face um ar pesado e opulento. Cada gesto de Deus era imitado pela sua Legião de sombras; pouco a pouco ganhavam consciência de sua individualidade, num processo lento e doloroso. Aprendiam suas limitações e estas as irritavam, fazendo-las se rebelarem contra as leis divinas. Muitas imagens apenas copiavam outras imagens, rebaixando-se ainda mais. E temiam a Deus como se fosse um desconhecido, uma ameaça; esquecendo-se serem, elas mesmas, reflexos de seu Criador. Outras tinham sede pelo conhecimento de seu poder e estas foram tomadas como favoritas pelo seu Pai. Aos poucos, foram se separando dos demais; num processo seletivo, Deus formou seu círculo íntimo de amizade. Estranhamente, suas imagens preferidas vinham de partes desconhecidas ou reprimidas de sua personalidade.

(...)

A Cronista - parte 2

2008-03-21T22:57:00.000-03:00

À noite, Rafaela assistia sua coleção favorita de Woody Allen com Renan quando a primeira pedra foi lançada.

- Eu tenho muito de Anna, sabia?

- Como assim? Que história é essa? – retorquiu, desvencilhando-se dos braços do marido e cruzando os próprios, com ar inquisidor.

- Bom, sou a parte subjugada do casal, pra começar.

- E desde quando nosso relacionamento é uma disputa?

- Desde que eu tenho que brigar diariamente contra os seus livros pra conseguir um pouco de atenção?! – Renan não pode conter uma indiscreta elevação no tom da frase.

- E eu já não te dou o suficiente? – gritou, já fora de si, com movimentos bruscos e indecisos.

- Mecanicamente! Parece que o faz por obrigação. Como se fosse uma cruz fazer amor com seu marido.

- Ás vezes é assim mesmo!

- Como? O que você disse? – a incredulidade misturava-se com a indignação no rosto de Renan, formando um semblante pateticamente ameaçador.

- É sempre a mesma coisa. – e completou com um longo bufo antes de dar as costas e fazer qualquer coisa na cozinha – PFFFFFF.

- Eu que o diga! – gritou o vencido.

E assim os dois terminaram sua tarde romântica; ele, ligeiramente arrependido mas aliviado; ela, enfurecida e egocentricamente ofendida. Foram para a cama e custaram a dormir, mas eram hábeis em dramatizar indiferença.

O casamento é um circo onde o próprio casal é espetáculo e platéia; o show flui perfeitamente quando os dois encenam juntos. O problema está quando um deixa o outro só sob o holofote enquanto, sorrateiramente, sobe as arquibancadas. Assim, ficam expostos todos os segredos do mágico, a insegurança do palhaço e o medo do trapezista. Há uma polarização no drama, o nascimento de juiz e réu; crime capital no tribunal do amor onde ambos deveriam ser eternos cúmplices.

Na semana que seguiu Rafaela foi cedendo pouco a pouco, tentando aproximações acanhadas e carícias singelas. Renan, no entanto, ainda carregava o semblante pesado e cansado, o golpe fora-lhe realmente destruidor. Mal se falaram e não se tocavam na cama, os dias eram longos e frios, Rafaela não podia mais agüentar a culpa. Foi então que fez algo desesperado. Vasculhou as roupas do marido numa caça enlouquecida pelo perfume de outra mulher. E logo viria a se arrepender de ter cedido a tal impulso irracional ... na gola do paletó; não era dela.

(Continua)

A Cronista

2008-03-13T17:54:00.001-03:00

Rafaela era seu nome e esguio era seu corpo. Frente ao espelho, admirava a generosidade da Natureza e a misericórdia do tempo na gentileza das curvas e timidez dos relevos que desabrochavam da alma, imprimindo na pele o certificado de uma maturidade há muito perseguida. Ao contrário da maioria das mulheres de sua idade, cultivava um carinho suave pelo desgaste da própria matéria; saboreando, como poeta que era, o vinho da sabedoria, fermentado no inviolável barril da vida.

Todo o domingo, Rafaela seguia o mesmo ritual independente dos acontecimentos da semana. Acordava, fazia amor com seu marido, preparava o café com a filha e se trancava no quarto com seus caprichosos amantes, os livros. Durante as quatro horas seguintes era terminantemente proibido para qualquer membro da família – animal, vegetal ou marido – violar o íntimo mundo em transe da renomada cronista paulista. Era o momento máximo de expressão de sua vertiginosa paixão pelo isolamento; a catarse de inclinações eremitas sensíveis desde tenra infância. E assim escrevia suas cartas aos jovens amantes , conjunto de memórias publicadas semanalmente sob o pseudônimo de Ana. Esta era uma ninfeta misteriosa e devassa, vítima de uma vida intensa e fogosa; suas aventuras sexuais jamais extrapolavam o nível do vulgar, dançando perigosamente sobre a fronteira imaginária do apiedamento e condenação dos sórdidos leitores.

Ana recebia muitas cartas apaixonadas de toda sorte de gente: meninos desesperados por compartilharem seus hormônios, mulheres frustradas com seus casamentos, garotas curiosas, homens de posses e moralistas. E deliciava-se ao responder a esses últimos, testando seus limites, pondo em cheque sua autoridade. Ana podia ser ingênua para com as promessas humanas, mas era possessa de um malicioso instinto interrogador na esfera moral; o que mais excitava Rafaela, sua mãe e cúmplice.

(continua)

Zen

2008-02-09T21:24:00.001-02:00

estou bem zen, desculpem, amigos... talvez eu não continue com estórias tristes e cabrosas. =/
acho que só uma autobiografia já daria um romance de primeira. beijundas.

Derek

2008-02-03T16:52:00.000-02:00

Derek trabalhava na bolsa de valores. Seu novo emprego acabara por acelerar toda a sua vida, pondo fim a pendências que o arrastavam para trás; ora por bem, ora por mal. Foi assim com sua noiva, Letícia. Estavam noivos há cinco anos, e há cinco anos Derek suportava seus mimos infantis e falta de consideração com o sacrifício que era, para ele, delongar um casamento que vinha planejando desde o primeiro mês de namoro. É incomum, decerto, encontrar um homem cujo grande sonho é ter uma família; mas Derek não era era, de longe um rapaz que pudesse ser enquadrado em qualquer papel social ou perfil psicológico de um belo jovem recém-formado e com grandes influências políticas.
Seu pai era comerciante de drogas lícitas e ilícitas, negócio de família. Portanto, não encontraríamos aí as raízes de seu ritualístico consumo de cocaína. Ritualístico porque encarava tanto o trabalho como seu hobbie preferido - o automobilismo - como cerimônias religiosas que o ligavam, segundo Derek, a algo de transcendental. Vender ações e dirigir eram como sexo tântrico, unia as pontas extremas do prazer e espiritualidade na branca santidade do pó.
Derek acabara de sair de mais um exaustivo dia de trabalho, suava da cabeça aos pés mas não queria se banhar antes de dirigir. Como já dito, Derek encarava o seu trabalho e seu hobbie preferido como faces de um ato sexual religioso e não terminava seu dia sem satisfazer as duas partes; era um compromisso moral. No porta luvas, encontrou a droga para reabastecer sua coragem e determinação e assim partiu rumo à auto-estrada. Era noite de sexta-feira, a orgia dos egos estava apenas começando.

Fisioterapia

2008-01-23T15:00:00.000-02:00

Ligou o aparelho de som e sintonizou sua rádio preferida. Percebeu que não mais lhe agradava.
Ligou a TV no canal que sempre assistia. E ficou entediado.
Foi até o quarto e viu o céu através da janela. As grades lhe cortavam os olhos.
Atravessou o corredor decorado com fotos de familiares e amigos. Sentia-se vigiado e perseguido.
Pegou uma marreta e quebrou o muro da sala. CORREU CORREU CORREU.
Deu de cara num poste. Acordou.
Fez as malas e saiu em busca do seu AMOR.

Um dia no além

2008-01-15T21:59:00.000-02:00

Acordou indisposto; sem forças nas pernas, braços ou cabeça. Não conseguia nem virar os míseros 30 graus habituais para ver as horas, num respeitoso reconhecimento pela pontualidade de seu relógio biológico. Sua cabeça parecia não lhe pertencer, sentia-se um intruso numa massa disforme e preguiçosa sobre a cama. Seu corpo estava em greve; rebelara-se, enfim, contra os caprichos e paixões do seu dono. Não era dono de si, não chegaria cedo no trabalho nem assistiria seu programa favorito de televisão no intervalo do almoço. Não nesse dia.

Cedeu, decidiu fechar os olhos para escutar e ver as demandas do corpo. Tudo era negro e silencioso; até que, aos poucos, uma imagem foi se formando lentamente na parte de dentro de suas pálpebras como uma projeção de cinema.

Eram estranhos, deram-lhe um grande esporro e levantou-se da cama. Puto consigo mesmo, reconhecia-se um verme inútil. Foi fazer algo de bom, comprou uma moto e foi visitar parentes distantes.

Interlúdio

2008-01-12T22:23:00.000-02:00

O pássaro ensaiava com suas asas e imaginação o primeiro vôo. De um galho alto, quase no topo da macieira, podia enxergar todo o verde campo e perdia-se em pensamentos pelas leves folhas em seus labirintos de vida. Os insetos em expectativa, o céu límpido cheio de coragem e a leve brisa do leste; uma irresistível sensação. Só lhe faltava motivação; o aconchego do ninho era tentador e seguro, e inseguro era o grandioso mundo verde à sua frente.
Ao toque morno em suas costas, pulou num susto indomável. Era sua mãe tentando lhe fazer desistir, pensara seu inconsciente....

Três meses depois retorna ao lar; seus pais já haviam feito sua última migração para o sul, no último repouso. Não tivera tempo de se despedir, nem lucidez. Sua mente estava embebida da louca paixão de liberdade. Subiu até o antigo galho onde ficara seu ninho; lá encontrou uma carta e um embrulho. Essa dizia: "Para meu querido filho, a quem não tive a oportunidade de transmitir pessoalmente". Com as penas molhadas de dor e arrependimento, abriu o presente. Era uma pequena caixa feita de gravetos onde dentro encontrou ... a Liberdade.

A Janela .2

2008-01-08T12:18:00.000-02:00

A velha senhora estava em prantos, seus lençóis suados e cabelos enxarcados. Fazia tempos que não tinha sonhos com ele. Levantou-se cautelosamente e foi até a cozinha beber um copo d´água.

O estranho do pesadelo em questão tratava-se de um amor juvenil dos tempos áureos de sua vida, quando ainda era bela e cortejada por toda a sua cidade natal; um pequeno vilarejo no interior. A vida era regida pelos ciclos naturais e os papéis sociais eram bem definidos desde o berço. Aceitava com orgulho sua posição privilegiada na hierarquia local e não se interessava por aventuraras em outras preocupações que não as suas próprias. Era filha de um próspero comerciante que, no passado, fora comerciante de escravos. No entanto, suas duas filhas e um varão profetizavam um destino sórdido para a família; nenhum deles tinha aptidão para os negócios.

Após a morte do patriarca, a família começou sua decadência. A irmã mais nova, no entanto, não iria entregar os pontos tão facilmente, foi logo à procura de um noivo rico que pudesse sustentar seus caprichos. Notemos que, pela primeira vez em sua ignóbil vida, teve de fazer algum esforço útil. Porém, não a creditemos tão prontamente, pois é bem sabido a fama de nossa heroína e seria cabível imaginarmos a facilidade dessa empreitada tendo em vista sua boa reputação dentro do risível alto círculo social da pequena comunidade.

Infelizmente, naquela época, as falências e desinfortúnios naturais se alastravam como uma praga por todo o Estado; ceifando tanto os seres que tiravam algum lucro da agricultura quanto àqueles que parasitavam os lucros destes para sobrevivência. A família da ninfeta encontrava-se no segundo grupo, assim como a maioria de seus pretendentes, com a excessão do filho do coronel local, cuja temperamento agressivo não lhe agradava. Prefiria os homens delicados pois acreditava serem mais facilmente domesticados. Enfim, a escassez financeira foi a causa de sua peregrinação até a cidade, onde sonhava encontrar sua presa fácil e paz eterna.

Continua.

Uma pausa para o café

2008-01-07T12:13:00.000-02:00

O casal tomava café em silêncio. Não se encaravam mais. A espera os consumia e a paciência desaparecia a goles lentos e dolorosos, assim como o líquido em seus copos. Com as duas mãos, ambos seguravam suas chícaras, com medo de perderem as forças a qualquer momento. Não podiam demonstrar fraqueza.

Aos poucos, o próprio silêncio impunha uma certa transmutação dos sentimentos. O ódio em mágoa, a mágoa em indiferença. Esvaziaram os copos assim como seus corações. Saíram; primeiro ele, depois ela.

Enquanto isso, gatos faziam amor no telhado.

A janela

2008-01-06T16:37:00.000-02:00

Era uma velha de coração de pedra, assim como a janela sob a qual se apoiava todos os dias. A vivacidade da rua era seu circo, seu deleite divino. Dentro de casa, móveis velhos e empoeirados se abraçavam estendendo sorrateiramente suas teias pelo chão. Muitos a visitavam e era conhecida pela generosa hospitalidade.

Portadora de um sorriso modesto e acolhedor, transpirava segurança desde que não a encarassem muito tempo, num desconfiante olhar que privigeliasse o relevo sinuoso de sua face talhado pela laboriosa mão do tempo.

Tinha vergonha de si, de não ter um companheiro ou alguém para amar. Esforçava-se, então, para manter uma versão imaculada de sua pessoa no imaginário popular. Não gostava que a encarassem pois temia que a insistência de um curioso acabasse por penetrar no seu vazio, revelando-a nua aos olhos de um coração cheio de vida. Esse pensamento a excitava e, pelo fato da excitação ser um estado de espírito profano, reprimia o corpo como quem exorciza um demônio.

Certo dia um viajante lhe bateu a porta pedindo abrigo. Sem pensar duas vezes, preparou-lhe logo um banho quente, comida e lençóis limpos. O viajante ofereceu um presente em troca, a velha senhora não aceitou de imediato, não podia se dar ao luxo de ser taxada como vaidosa. Cedeu na terceira tentativa.

À noite, em seu humilde quarto, abriu a pequena caixa de madeira que recebera do homem - que disse se chamar Pedro. Era um pequeno colar de brilhantes. No dia seguinte, após preparar o café da manhã, foi até o quarto do hóspede para adverti-lo das rígidas normas e pontuais atividades do dia. O café era servido às 7 e meia. A porta estava entreaberta, ao adentrar seu coração entoou um cântico cacofônico num dueto com sua cabeça. O homem estava deitado no chão, aparentemente morto e com um indiscreto buraco no peito (do tamanho de um melão) onde deveria se encontrar o coração - segundo sua falecida professora particular lhe ensinara em livros perdidos numa infância remota. Fora esse pequeno detalhe e a senhora em pânico, tudo estava em ordem no quarto. A cama não mostrava sinal de uso e não havia manchas de sangue.

Continua.

Uma dose mais concentrada.

2008-01-06T09:56:00.000-02:00

Uma lata de formol com um coração dentro. O cheiro ocre envolve toda a superfície e lança seu charme aos pulmões dos desavisados. Nada salvaria aquele corpo, tonto, morto. Só uma única ilusão o prendia à vida: a maldita liberdade.

Largou tudo, foi morar bem longe. Nos campos pálidos do sul, onde um vento gelado cortava a espinha e o ar seco arranhava a garganta. As palavras deitavam-se prematuramente assim como o preguiçoso Sol, que tardava a nascer e teimava em morrer antes do tempo.

Nada lhe parecia natural, embora jamais estivesse tão afastado da sua realidade cinza e cruel. O verde parecia tão opressor quanto a mal-educada fumaça citadina. E a liberdade... ah, nunca se sentira tão livre para ser escravo.

Sua vida em doses simples.

2008-01-06T00:44:00.000-02:00

Jõao era feio, baixinho e gordo. Sua mãe se chamava Revelha, o mau gosto para nomes era de família. Seu pai era Revivaldo e tinha dois irmãos: Virginei e Ípslon.
Fim.